Carlos Renatto

Comédia da cintura pra baixo

2011-03-29T14:36:00.001-03:00

Até que o teto desabe

2010-12-06T09:54:00.005-02:00

Apresenta

ATÉ QUE O TETO DESABE

O espetáculo ATÉ QUE O TETO DESABE estréia em Itabirito no sábado dia 11 de dezembro

com sessões ás 19:00 e 20:30 horas.

Ingressos: 12 reais inteira e 6 reais meia-entrada e antecipado.

Pontos de Vendas: Casa de Cultura e Armazém de Arte

ATÉ QUE O TETO DESABE

Dois homens, dias vidas. Um não acredita mais em si. Outro já não acredita mas nas pessoas. Até descobrirem que o que faltava em suas vidas era terem se conhecido cinco minutos mais cedo!

Até que o teto desabe, é uma comédia meio absurda meio trágica e conta a história de dois desconhecidos que se encontram num frustrado assalto a banco. Presos pelo sistema de segurança da instituição, enquanto esperam a chegada da polícia ou que o 'teto' desabe sobre suas cabeças, desfilam uma série de conflitos vazios revelando os motivos que os levaram a invadir o banco. Enquanto tecem suas razões descobrem que o que menos importava naquele assalto era o dinheiro, mas sim, o que aquele encontro poderia desencadear no resto de suas vidas.

Sou sua

2010-11-11T14:26:00.000-02:00

Seguro firme o volante e juro, juro por Deus Pai Todo Poderoso, que é a última vez. Paro o carro. Você entra. Boto um som que você curte. Tira essa bermuda que eu quero você sério. Ouvimos Kid Abelhe. Aumento bem o volume para evitar que toquemos em assuntos tão delicados e coloco minha mão sobre sua coxa esquerda. Você acaricia docemente meu rosto e sorri safado, eu desfaleço. Não olho pra você, não te encaro nunca. Você sabe que por dentro estou queimando. Sigo em frente. Vamos para meu endereço.

Deixo você em casa e volto para a minha após jurar ser esta a última vez. Durmo feliz com seu cheiro impregnado em meu lençol. Juro: esta é a última vez e você me liga num dia qualquer dizendo estar no bar da esquina à minha espera. Não espero. Pego o carro e sigo para onde você está. Chego, peço uma Stella Artoir e você me encoxa por debaixo da mesa. Após três, cinco, oito cervejas sua mão entra embaixo da minha saia e eu já quero arrancar toda a roupa e dar para você em cima da mesa diante de qualquer um que queira nos ver. Seguimos adiante, vamos para casa. É a última vez.

E recebo um torpedo. É você com a tarde de folga querendo me beijar AGORA! Dispenso minha equipe, recolho os papéis sobre a mesa, invento um mal-estar qualquer. Em casa, dispenso a faxineira. Passo para te pegar. Meu corpo sucumbe ao imaginar sua mão me tocando fundo nessa tarde suada de quinta-feira. Está consumado. Você me dá febre. Sou sua. Para sempre sei que é nunca mais.

Você me chama pra jantar eu não acredito. Reservo o melhor restaurante. Você fala sobre seus planos, seu passado, seu futuro, seu trabalho, sua vida, me encara nos olhos. Não ouço uma palavra. Te devoro com os olhos. Só você me sacia. Aperto seu pau sobre a calça jeans. Interrompo seu assunto. Pago a conta. Te levo para casa. No caminho você me toca. O ar me falta. Você se despe. O seu jeito de olhar safado é um crime. Juro nunca mais. Abro o ziper do meu vestido e deixo aparecer meu colo. O resto é com você. Garanto que não caio mais nessa.

Você me leva pra dançar no Nigth Club. Me preparo toda pra você. Pinto os lábios. Pinto os olhos. Prendo no cabelo uma flor de maracujá. Perfumo a nuca, os seios, a virilha. Me olho no espelho e prometo nunca mais e você me espera no lugar de sempre. Flores na mão, a barba mal feita, o sorriso que me destrói. Você me conduz em cada dança, me perco em seu compasso. Eu giro ao seu redor de olhos fechados, sentindo seu perfume viajo em você. Seu cheiro me inebria. Entreguo-me no meio da pista. Sou sua só mais esta noite. Garanto!

Acordo às três da manhã. É você à minha janela gritando ser meu Romeu. Eu, feito pobre Capuleto, abro a porta e você, cara de cachorro abandonado, chinelos nos pés, bermuda surrada, me traz à mão um Ferrero Rocher. Olho pra você, você sorri, eu me desmonto. Te convido para entrar você me agarra. Nesta manhã não vou trabalhar. Invento outra doença e fico na cama até mais tarde. Te preparo o café, o almoço, o jantar. Sei que ninguém mais me faz sentir assim, mas prometo, juro junto a imagem de São Judas Tadeu, que é a última vez.

Você me encontra ao acaso nessa tarde magenta. Meu belo horizonte é você que me sorri antes mesmo que eu possa me defender. O coração dispara. As pernas bambeiam. O olhar me denuncia. Eu que jurava não vê-lo nunca mais, não consigo fingir indiferença.

A mulher que espera

2010-10-13T18:51:00.002-03:00

Damiana desperta ao toque suave da mão da enfermeira em seu ombro. Assim tem sido em todos os dias nesses últimos 13 anos de sua vida. Ela se levanta e aos olhos atentos da enfermeira ajeita o lençol, sozinha, ainda é capaz desse pequeno gesto de independência. Os cobertores dobrados ela os coloca ao pé da cama, o travesseiro na cabeceira. A enfermeira abre as cortinas, as janelas e deixa o dia invadir o pequeno quarto habitado pelas oito mulheres. Damiana tira a camisola branca-puro-algodão e veste-se de verde. Essa é a cor usada para os dias de domingo, dia de receber as visitas. Acompanhada das outras mulheres, calmamente, se veste, calça sua chinela de tecido macio e vai, como num cortejo, para o refeitório. Está anciosa pela visita dessa tarde.

Pelo corredor ouve-se apenas os sons abafados dos passos em direção ao refeitório. As mulheres não conversam. Os assuntos são sempre os mesmos ali dentro, então não vale à pena repetí-los. Damiana prefere assim. Não conversa, não olha para as outras. Seus pensamentos fixos a levam às visitas de logo mais, depois do café-da-manhã, quando seu rosto petrificado se abrirá num grande sorriso de boas-vindas. Virão as amigas do tempo do colegial que sempre lhe trazem tardes tão agradáveis e tão belas recordações. Ou os filhos com seus filhos que lhe trazem tantas alegrias. O esposo, os pais, avós, os amigos daqueles tempos tão remotos que, ainda menina, permitia que corresse de pés-no-chão ou subisse em árvores-tão-altas. São tardes memoráveis e Damiana não quer dividir com as outras mulheres ali sentadas à sua volta na mesa tão dispersas.

Ainda em jejum ingere o primeiro comprimido do dia. Se habituou a tomá-los pelos horários fixos. Antes do café da manhã tomava o que deixará desperta. Tomado o remédio Damiana come calmamente seis ou sete biscoitos de maisena, uma caneca generosa de café-com-leite-bem-quentinho adoçado com rapadura, como imagina, e uma maçã descascada. É assim que começa feliz seu dia de domingo com tanta alegria vindoura. Começa pela frugalidade da primeira refeição. Ela sabe esperar. Depois de comer se encaminha rapidamente para seu quarto, um quarto que não é só seu, é de tantas outras como ela que não se explica bem os motivos de estarem ali.

Sentada em sua escrivaninha, de frente ao espelho, onde acredita se vê, toma o segundo comprimido para controlar a ansiedade enquanto se enfeita. Solta os cabelos e pentea-os delicadamente, seus cabelos são longos e sem vida. Ajeita-os como se nada pudesse estar fora do seu devido lugar. A enfermeira ajuda a prendê-los no alto da cabeça com uma fita de cetim verde, um verde próximo à cor do vestido. Calmamente passa o blush para aquecer as maçãs do rosto, a sombra clara nos olhos abstratos, o batom para colorir o lábios tão pálidos. Pinta-se discretamente para as visitas. Após as cores em seu rosto toma o remédio que a ajudará em sua espera.

Já é possível ouvir as vozes das visitas chegando. Acredita ser domingo. Não tarda e estarão todas lá fora à sua espera. Olhou mais uma vez no espelho. Os olhos cansados, a pele enrugada, o cinza-branco dos cabelos não a incomodavam. Se enfeitava por não ter nada de seu para um agrado às visitas. Sentia-se bonita com as cores que cobriam a pele de seu rosto e seus cabelos.

Damiana já ouve os passos das visitas. Precisa se apressar. Ela abandona o quarto e segue para a varanda. Não frequenta as aulas de pintura, nem as aulas de modelar. Aos domingos ela se senta na varanda para esperar tão doce companhia. Atravessa os corredores ávida e com os olhos vívidos. Não repara nas outras mulheres. Estas observam-na desesperançosas. Damiana escapa da enfermeira, mas esta sabe de sua alegria em esperar. Ela se senta na cadeira da varanda. Só ela tem permissão de sentar-se ali aos domingos, como ela acredita. Pousa sobre as pernas as mãos nervosas e ali fica até que o portão se abra.

Ela se senta na cadeira da varanda e espera que o portão se abra e as visitas entrem. Espera ver os filhos, as amigas, toda a família reunida como nas festas natalinas ou nos casamentos. Por vezes visita o jardim e apanha algumas flores. Gosta de azaleias brancas. Colhe algumas e espera que todos cheguem com novidades. Relatando grandes acontecimentos. Contando histórias que a deixarão feliz até o próximo domingo. Ela espera. Ela sabe que domingo é dia de visitas. Ela sabe que eles chegarão. Ela sabe. Só não sabe que hoje é terça-feira. Este detalhe a enfermeira não disse e os remédios certificam sua crença. Em sua doce loucura todos os dias são domingos. Todo dia é dia de espera. Mesmo para as visitas que nunca chegam.

A vontade que ele tem de permanecer triste

2010-09-21T14:18:00.002-03:00

Observava pela janela o ar parado nas mediações. Esperava que Stella voltasse com o vento. Tão só nessa janela que serve apenas pra mostrar que há mais céu que sua vontade imensa de permanecer triste.

Era final de uma estação e início de outra. Suavemente o vento preenchia a paisagem com seu pas-de-deux com o abacateiro. Observou atento uma folha se soltar deste. Tac. Debrussou-se sobre a janela na esperança de vê-la tocar o chão. A folha descia cambaleante arrastada pelo vento num bailado que só a fugacidade de folhas que se soltam no outono são capazes de dançar. A folha do abacateiro tocou o chão. O vento ainda teimava em conduzi-la, arrastando-a por mais alguns pedaços de quintal sobre a grama e os ramos de saudades, parou quando tocou a amoreira. Ele observava. Era a primeira folha a cair da nova estação que acabara de chegar trazida pelo vento.

É dado que não se pode ignorar. Esperava que no dia 20 de março, como marcam os calendários, às 14 horas e 33 minutos, chegasse o outono. Oficialmente. Mas faltavam alguns dias. Porém, ele percebeu claramente que o vento inda agora trouxera a estação consigo. Moveu todo um tempo, como se o universo inteiro fosse deslocado. Antecipadamente. Ouviu dizer que o mundo está em descompasso. Talvez isso explique, mas tem acompanhado os noticiários da televisão, só que deste fato ainda não deram conta.

Por acaso levantou-se e foi à janela nesta tarde temporã. Não fazia esse movimento a algum tempo. Ir à janela. Na verdade só foi abri-la, pois o cheiro fechado do quarto misturado às guimbas de cigarro, bebida destilada e do seu corpo sem banho há semanas estava lhe dando náuseas. Levantava-se apenas para as necessidades básicas. Ir ao banheiro. Ir à cozinha buscar pacotes de bolacha Maria ou pegar outra garrafa de vodka.

Bolachas Maria, vodka barata, a vontade que ele tem de permanecer triste e a imagem de Stella sendo trazida pelo vento.

Ele tem se dedicado a assitir TV. Os programas matinais de culinária e assuntos variados. Os jornais de meio-dia que repetem as notícias que foram dadas pela manhã. Os programas vespertinos, as novelas, os filmes, jornais em todos os formatos e à noite dorme com a TV ligada sem saber ao certo o que acontece na madrugada. Tem se informado de todas as formas e todos os meios. Sabe dizer tudo sobre o que anda acontecendo pelo mundo. Tragédias, crimes, mudanças bruscas no clima, embora nenhum canal tenha anunciado a antecipação do outono.

Tem consigo a impressão que isso seja reflexo do terremoto do Chile. Crê. Parece que o abalo foi tão forte que deslocou o eixo da Terra. Talvez os cientistas não tenham percebido este detalhe. Ou, por interferência da NASA, essa informação não fora divulgada para não causar alarde. Agora com o verão menor o que seria das outras estações? O inverno será maior ou os dias serão todos menores? A dúvida o cerceava e ele sabia que era detentor de uma informação preciosa. Pôde ver a primeira folha outonal cair bem diante dos teus olhos. Porém, a vontade que tem de permanecer triste não o deixava fazer nada além de ir à cozinha pegar outra garrafa de vodka e se deitar na esperança que Stella volte trazida pela estação que nascia prematura.

Somente para quem gosta fofocas

2010-09-01T14:08:00.001-03:00

Sempre que a palavra fofoca aparece em inúmeras capas de revista cor de rosa ou em sites eblogs, você pode ter certeza, este 'notícia' venderá mais que água no deserto.

Não é novidade nenhuma que a fofoca move o mundo. Isso desde tempos remotos. Temos um apreço incrível em saber da vida alheia. E gostamos dos detalhes sórdidos e das partes que ninguém quer contar, mas tem sempre um desavisado (maledicente) que espalha notícias nada agradáveis.

Hoje me ocorreu isso, pois tirei um tempo para visitar os blogs de uns amigos escritores. Estes também falam da vida alhei, porém com um pouco mais de discrição. E na maioria das vezes inventa o personagem central da fofoca, para não parecer(mos) tão grosseiros. Mas voltando aos blogs, percebi que o número de visitantes destas páginas só tem diminuído, e por outro lado, blogs que falam da vida de um gente sem graça estão 'bombando' cada vez mais.

Ok! Eu sei que não há novidade nenhuma nisso. Na verdade nem era minha intenção alertar sobre um assunto tão batido.

Mas pense comigo, todos os dias quando abrimos nossa caixa de e-mail, seja no yahoo, gmail, hotmail e quaisquer outros, aparecem dezenas de notícias fresquinhas para aquele dia. Geralmente uma matéria que fala de saúde, outra da guerranno oriente médio, alguma grande tragédia internacional e por fim fofocas do tipo:

Ator (não citarei nomes) passeia na praia com o filho.
Jogador (qualquer) se diverte na balada com loira.
A atriz (fulana) diz que não sabe se passará a lua de mel em Paris ou Milão.

São assuntos que não interessam a ninguém (bom, eu não me interesso), no entanto, bombam na internet. O acesso fácil permite isso, mas blogs literários, contos, crônicas e críticas, notícias sobre (boa) música ou política, são pouco frequentados. Por outro lado, cada um tem que vender seu peixe e as revistas de fofoca fazem isso muito bem. Isso me leva a pensar se não é o caso de nós, (outros) blogueiros, que queremos apenas expor nossos trabalhos e pontos de vistas não temos que pensar em outras estratégias. Imagina quantas pessoas leriam Romeu e Julieta se a peça fosse vendida assim:

Filha dos Capuleto é flagrada aos beijos com o herdeiro dos Montecchios.

Certamente muitas pessoas se interessariam. Afinal a fofoca parece ser inerente ao ser humano, então vamos usá-la a nosso favor.

Lady Gaga, Ex-bbb e mais alguma coisa que não me lembro

2010-08-29T15:01:00.001-03:00

O que não dizer sobre as coisas que eu não sei? Talvez em outros tempos me sentisse incomodado, porém hoje me sinto aliviado. Faço força para por em dia todas as minhas desatualidades. Me esmero em poder dizer só o que sei e prestar atenção naquilo que desconheço. Hoje fui pego de surpresa sobre o comentário sobre um programa de televisão. Bom, já ouvi falar do programa, mas não sei o que acontece nele. Quer dizer, sei o que acontece, mas não sei dizer o que é. O que sei é que tem haver com uma ex-bbb, a Lady Gaga e mais alguma coisa que não me lembro.

Quando disse que não sabia do que se tratava. Me olharam com cara de poucos amigos. Por um segundo me senti um marciano. Não sei qual cara tem a Lady Gaga, é sério. Sou forçado, como todo mundo, a conhecer suas músicas, mas não sei que cara tem. Por conta disso percebi que não sei quem é a Byonce, a Rihana e algumas outras cantoras americanas que tocam nas rádios e na tv. E também não sei dizer qual canta que música, pra mim todas parecem uma só.

Até as mais antigas já me confundem. certa vez me mostraram uma foto da Britney Spears e quando perguntei quem era me questionaram com letras maiúsculas: COMO ASSIM, VOCÊ NÃO CONHECE? Eu a conhecia antes dos escândalos na época que eu assistia MTV na esperança de ver algum clipe do Pato Fu ou do Arnaldo Antunes.

Está tudo tão pasteurizado que não sei mais identificar o que anda acontecendo. Não tenho mais ligado a TV, nem para assistir o jornal. E não é por nenhum ideal, é falta de tempo mesmo. O trabalho tem ocupado muito do meu tempo (o que é bom também). A internet me da o direito de escolha, só vejo e ouço o que quero, e como o tempo está escasso tenho sido muito seletivo. Os artistas que ouço ou os filmes que vejo não aparecem na TV. E quando me satisfaço com a Internet vou ler um bom livro. No momento estou lendo Dois Irmãosdo Milton Hatoun, recomendo.

Mas voltando à TV e às cantoras americas. Me sinto aliviado de não saber quem é quem, não dá pra deixar de ouvir, mas não identifico as vozes. Sei que existem diferenças entre elas, mas não me furto ao direito de não saber. Tenho as cantoras que gosto, dezenas de brasileiras e muitas cantoras de muitos países diferentes que representam muito minhas escolhas estéticas. Ouçam Raquel Coutinho, vale muito à pena.

Realmente, daria pra eu me sentir de outro planeta. Nesse programa uma mulher dava suas opiniões sobre uma festa em Pernambuco, ela falava como se realmente entendesse do assunto, mas era tão tosca, quando perguntei quem era a sujeita me falaram que era uma tal ex-bbb. - Por favor! Não me obriguem a isso.

O resultado dessas minhas desvalias é que me mostraram alguns clipes da Lady Gaga. – nada que a Madona nunca tenha feito. Disse eu com ar cético. Então desistiram de mim. Tentei, num último lance dizer que gosto da Katy Perry. Fizeram cara de QUEM É ESSA MULHER, mostrei alguns videos na esperança de ser compreendido e poder também compartilhar meus gostos musicais, todos conheciam as músicas só que remixadas (o que é uma pena), mas foi bom, pois descobri que comecei ouvir Katy Perry por causa do Ivri Lider, um cantor israelense, que regravou uma música dela e que (diga-se de passagem) ficou muito boa.

E assim vou vivendo como marciano no mundo pré-pós-tudo-bossa-band sem culpa nenhuma. Pr'estes dias fui comprar um tênis e a vendedora queria me vender um que realmente parecia muito confortável, estava decidido a comprar quando ela disse que era uma marca anunciada no Domingão do Faustão. Ela ficou espantadíssa quando eu disse que nunca tinha visto: NÃO É POSSÍVEL QUE VOCÊ NÃO ASSISTA AO FAUSTÃO. O QUE VOCÊ FAZ AOS DOMINGOS?

– Visito meus parentes em Marte.

E o tênis eu não levei.

Escrito em seus olhos negros

2010-07-05T22:48:00.003-03:00

Se amor fosse o que dizem os poetas, talvez seríamos menos complicados.

– Às vezes penso porque me comportei dessa maneira ou daquela. É estranho, pois não tenho que pensar por quais motivos agi. Apenas agi. Como qualquer um que vive e age não pensando, só agindo. Ninguém pensa no vento depois que ele venta e arrasta o que encontra pela frente. Ninguém pergunta porque ventou ou porque venta. Nem o vento pensa nisso. Ventar é ventar.

Acordou.

Hoje abriu os olhos e se viu no espelho quando levantou. Se levantou da cama e olhou fundo em seus olhos negros. Viu o que era, dentro do que sempre acreditou ser, e era apenas o que aparentava ser. Se viu pela primeira vez. Desnudado. Era fantasia. O que viveu, criou e imaginou era apenas fantasia. Se escondia dentro do peito. Um peito carregado e pronto para explodir de tanta gente errada que já carregou. Só que agora não dá mais para fugir.

– Você não cabe mais aí dentro, seu merda! Saia!

– Minha alegria ficou presa a isso, pois, como homem, aprendi a pensar, e pensar atrapalha quando se quer agir, então, sofro enquanto penso no que deveria fazer e não faço sem pensar o que tenho que fazer sem pensar. Como ouvir música, por exemplo. Se ouço pensando, não ouço, Mas se penso em ouvir, ouço a música inteira. Depois penso nela e escrevo sobre ela, porque escrever agora não é mais uma opção é um vício assim como fumar e fazer sexo. Tento não escrever sobre o que está acontecendo, e o que não está acontecendo, porque se eu me preocupasse com o porquê de estar acontecendo, eu não seria um poeta, seria outra coisa e essa outra coisa não me agrada.

Como imaginou terá que se refugiar em outro lugar. Um pouco mais distante de seus belos olhos negros. Existe algo que o incomoda profundamente.

Não quer mais estar apaixonado.

– Tente se olhar no espelho a sua frente. Tente se ver escondido aí dentro, tente se ver de verdade e pare de se esconder. Agora não dá mais. Você pensou que seria fácil e até acreditou que depois voltaria e ficaria tudo bem. Seu coração não o deixará descançar. O corpo. A cabeça. Os pensamentos não descansarão. Quando saiu, trancou por fora o peito, mas terá que voltar. Não foi desta vez, nem será noutra. Você terá que voltar e encarar todos os fatos, os medos, as fotos emolduradas nas paredes, os momentos desfeitos e tudo de errado que parece ter feito.

– Os homens erram por pensar. Pensar no que não deve e por acharem complicado o que não entendem e não se submetem, e nisso vão errando. Um erro atrás do outro. Se agissem como o sol seriam mais felizes. Nasceriam e morreriam. Nesse intervalo realizariam coisas importantes, como iluminar o dia de alguém, e não pensariam em outra coisa.

Ele não errou sozinho.

– Você não errou sozinho! Sei que não fez por mal. Os homens erram por acreditarem que não erram nunca. E por se acharem melhores que o sol a lua as estrelas. Verme! Este é o pior erro. Mesmo assim, você é um homem. Devo considerar, confesso. Pode errar, desde que se arrependa e tente outra vez. Assim talvez você se torne um homem um pouco melhor. Melhor que aqueles que não acreditam em estrelas.

Reparou em seus olhos negros. Eles são tristes. Tristes como ontem à noite quando voltava para casa sozinho. Só como em todas às vezes que teve que voltar para casa.

– O pôr do sol nem sempre é belo, porque se estou triste ele é triste e me faz chorar. E quando estou alegre apenas o sinto, como quem sente de uma flor, o perfume trazido pelo vento.

– Não te deram abrigo, não te deram colo.

Nenhum afago em todas as noites em que esteve só. Só como o sol. Só como a lua. Só como um cometa que vaga impetuosamente sem um destino que lhe queira. Por caminhos que levam a parte alguma.

Ajeitou os óculos.

Suas lentes não disfarçam a estranha tristeza que o impede de se ver como deveria. Suas lágrimas ficaram escondidas atrás de pensamentos distraídos que teimam em aparecer e persegui-lo. Seus olhos não contam mais suas histórias. Não decide sobre que caminho seguir. Nem quer abrir os olhos. Há mil enleios por perto e dentro dele, e indefinidamente como se fosse inverno se cobre e se aquece e se esquece. Enlouquece! Viver, senão amar. Fechar os olhos e se entregar. Campos de muitas flores. Paixões demasiado abstratas. Motivos que povoam este mundo domado por incertezas.

– Apesar de tudo eu penso para escrever, mas eu não penso na caneta que uso, nem no papel que escrevo. Abro a mente e deixo o pensamento sair como uma cachoeira que cai impetuosamente morro abaixo sem se preocupar com o que está lá embaixo. Mesmo porque se preocupasse, não cairia, teria medo.

– Acorde! você precisa acordar. Saia deste mundo indolente de lágrimas, poesias e sonhos. Diga a verdade a si mesmo, sem medo, sem receio. Mas antes de gritar suas palavras fuja daqui, corra o mais rápido. Impassível. Impertubável. Corra! Pois a verdade vai te machucar.

A verdade é o que está escrito em seus olhos negros e aflitos.

– Quando penso em tudo isto, fico um pouco triste. E ninguém pensa assim. As pessoas pensam em outras coisas. Talvez se pensássemos iguais, seríamos uma floresta. Seria bom. E se pensar demais nisto tudo, pode acontecer de ficarmos muito tempo pensando no que não tem importância e perderíamos tempo com bobagens, como em milhões de palavras que não são nada e não dizem nada, mas tento usá-las para dizer que sempre te amarei, embora, não te queira mais.

Laura e a incrível história da porca que tinha ataques de vontade

2010-06-29T14:21:00.004-03:00

03 e 04 de julho na Casa de Cultura Maestro Dungas

Quarto espetáculo da Cia. Teatral Dona Maria do Fulô, Laura e a incrível história da porca que

tinha ataques de vontade vem comemorar os 2 anos de existência do grupo e reafirmar o êxito nas escolhas de

seus membros que empenhados vem construindo uma companhia forte e próspera contando a história de

Tenório um homem símples e trabalhador, mas que já vivia sozinho há muito tempo, não tivera a sorte do

casamento. Tentara algumas vezes, mas foi em vão. Conformado resolveu comprar uma porca, seria seu bicho

de carinho, cuidaria dela e então só mais tarde a mataria e venderia as partes. Mas diz que Tenório resolveu

assim um desejo seu... estava, ele, no fim do fim, à beira do início de sua terra e de outra que não era dele. Vinha

caminhando devagar quando viu Laura pela primeira vez. Abaixada, resolvendo-se entre as bananeiras. Assim

nasceu em Tenório um desejo danado por Laura, desde que a descobriu acocorada entre as suas bananeiras. A

partir deste dia Tenório freqüentou mais a cidade com o firme propósito de conseguir Laura, nem que para isso

ele tenha que abrir mão da porca. Porque desejo é coisa que ocorre sem explicação, só tem rumo. Nasce

pronto.

Concepção

Carlos Renatto

Preparação Musical

Idelino Junior

Elenco

Bruna Alves / Bruna Fontes / Dayane Nascimento

Davi Ávebra / Flávia Mol / Gabriel Araújo

Hudson Muniz / Isabela Fagundes / Larissa Baêta

Patrícia Santos / Pedro Vilaça / Roseanne Silveira

Músicas Incidentais

Xique-xique: Tom Zé

Ta caindo Fulô: Domínio Público

Lamento da Lavadeira: Monsueto

Nova Ilusão: Claudionor Cruz / Pedro Caetano

Maria é Pedra: Domínio Público

Pão e vinho para ti Senhor: Religiosa

Te amarei Senhor: Religiosa

Seu Marido é ruim: Domínio Público

2010-06-23T19:09:00.002-03:00

PROGRAMAÇÃO DA TEMPORADA DAS MAIS VOTADAS

Quinta a sábado, 21h | Domingo, 19h
Ingressos: R$20 (inteira) | R$10 (meia e Passaporte Cultural)

PROGRAMAÇÃO DAS CENAS:

Pronto para mudar | São Paulo/SP
Criação, concepção e atuação: Michelle Gonçalves, Mimi Bonnenfant e Priscila Jácomo
Direção: Janaína Leite e Juliana Sanches
Dramaturgia, direção de arte e iluminação: Criação coletiva
Figurino e Consultoria Cenográfica: Rodrigo Vieira
Operação de Som e Luz: Janaína Leite e Juliana Sanches.
Crédito fotografias: Mimi Bonnenfant

Sinopse: Oportunidade!!!! Ap. Mobiliado c/ varanda e elevador. Rua Suipacha. Ótima localização. Obs: Proprietário organizado. Tudo exatamente como antes do acontecido. Uma ordem fechada. Pronto para mudar.

Flicts | Belo Horizonte/MG
Atuação: Mariana Jacques
Direção: Mariana Jacques
Consultoria de encenação: Julio Adrião
Assistente de direção: Cláudio Marcio.
Texto: Ziraldo
Cenografia: Mariana Jacques e Cláudio Marcio.
Figurino: Mariana Jacques

Sinopse: O mundo é feito de cores, mas nenhuma é Flicts: uma cor diferente que procura um cantinho para colorir, um suporte para espalhar seu tom ainda que seja bem distante das cores conhecidas; mas não mais belas do que ele.

Suave [in] Pura Brancura | Contagem/MG
Direção: Rafael Lucas
Assistente de direção: Felipe Marcondes
Sonoplastia: Diogo Horta
Figurino e cenografia: Natália Moreira
Dramaturgia: Rafael Lucas e coletivo
Elenco: Ana Reis, Bruna Betito, Carolina França, Idylla Silmarovi, Júlia Camargos
Realização: Coletivo [entre] Teatro Dança

Sinopse: "A sensação dolorosa indica que algo não vai bem... "O jogo passa pelos extremos do corpo, desenvolvidos em partituras individuais e coletivas das atrizes, que perpassam do carinho à dor, da sensualidade à violência, do gozo à perda.

RG 38 e mais Nada | Belo Horizonte/MG
Cia. Teatral As Medéias
Direção e texto: Adélia Carvalho
Atuação: Carlos Renatto, Davi Procópio, Henrique Cruz, João Filho, Ricardo Carvalho
Criação e execução de trilha sonora ao vivo: Kelly Ellaine
Cenário e figurino: Walter Martins
Iluminação: Mauro Júnior
Fotos: Naty Tôrres
Produção: Ana Jardim

Sinopse: Cinco homens em um ou um homem em cinco? Dois caminhos conduzindo ao mesmo lugar: o da impossibilidade de realização dos verdadeiros desejos quando se está impregnado das regras que a sociedade impõe.

SOMENTE 5ª E 6ª FEIRA:

Duas Palhaças e Um Pequeno Príncipe | Rio de Janeiro/RJ
Roteiro: Karla Concá e Vera Ribeiro /As Marias da Graça (a partir da obra de Saint-Exupery)
Atrizes/palhaças: Karla Concá/ Indiana da Silva, Vera Ribeiro / Shoyu
Supervisão Geral: Kiko Mascarenhas
Figurino: Helena Campos e As Marias da Graça

Sinopse: Um príncipe pequeno, duas palhaças... A amizade... Em um momento uma manda e a outra obedece. Em outro, a que manda, amolece... Procuram entender o que os cabelos loiros de um Príncipe têm a ver com os trigos de ouro... E elas entendem.

SOMENTE SÁBADO E DOMINGO:

1999=10 | Belo Horizonte/MG
Concepção / Direção: Dudude Herrmann
Atores intérpretes personagens encapados: Beatriz França, José Washington Vidigal, Miller Machado, Patrícia Siqueira e Vinicius Reinaldi
Trilha sonora: Ruído sonoro
Esboço de luz: A Direção
Esboço de cena e Figurino: O Grupo
Crédito Fotos: Álvaro Starling
Produção: O Grupo

Sinopse: 1999=10 aborda a superfície daquilo que afeta e infecta o mundo das aparências. Seus ocupantes se assemelham a “palhaços”, que representam uma parcela ativa da contemporaneidade. Somos abduzidos ao vazio a gargalharmos da nossa condição atual.

RG 38 mais nada - Convite

2010-06-16T09:42:00.006-03:00

Foto: Naty Tôrres

Caros amigos,

A Cia. Teatral As Medeias participará neste fim de semana do 11º Festival de Cenas Curtas do Galpão Cine Horto. Nossa Participação será no sábado às 21h, sendo que a nossa cena será a 3ª da noite. Os ingressos serão vendidos no local (Rua Pitangui, 3.643 - Horto. Belo Horizonte) a 20$ e 10$ (meia). No sábado é bom chegar um pouco mais cedo, pois é um dia bem concorrido.

Bom é isso! Espero muito que apareçam...

Beijos e Abraços!

RG 38 e mais Nada | Belo Horizonte/MG
Direção e texto: Adélia Carvalho

Com: Carlos Renatto; Davi Procópio; Henrique Cruz; João Filho e Ricardo Carvalho

Cenário e figurino: Walter Martins

Criação e execução de trilha sonora ao vivo: Kelly Ellaine e Edna Martins

Iluminação: Mauro Jr.

Produção: Ana Jardim

Programação completa: http://www.galpaocinehorto.com.br/agenda/11o-festival-de-cenas-curtas

Crônica-de-uma-separação

2010-05-31T18:30:00.000-03:00

Amor é quando paramos para prestar atenção nessas canções que tocam tão docemente nas novelas, quando o mocinho sai batendo a porta e ela, a mocinha, quebra uma jarra com flores, se encosta na parede e chora copiosamente, e não estou falando em bossa nova ou samba-canção, falo de dor de cotovelo mesmo. Joana, Fagner, Joyce. Amor é dessas canções que deveriam vir acompanhadas de uma corda de forca ou uma lâmina-para-cortar-os-pulsos. Pronto, o amor estaria resolvido.

Seria tão mais fácil.

A gente vai encaixotando todas as coisas que foram quebradas – jarras, vidraças, móveis e pensando em para onde ir, o que fazer e se será possível recomeçar. Neste caso é pegar aquilo que restou. Nenhum Neruda, nem a imagem de um santo devoto, nenhuma reprodução de Dalí para disputar. Enquanto recolhia os cacos dos meus últimos 20 anos, pensava-no-que-me-sobraria.

De Roberto não restou nem o álbum de 72.

Se não há amor, por que o choro? Ela está no quarto destruindo o pouco do que guarda nossos cheiros misturados. Lençóis, roupas, espelhos, frascos de perfumes vulgares, as minhas gravatas e seus sapatos mais caros. Por que evitar o olhar, um abraço de adeus? Por que o adeus? Ela veio falar comigo. Eu olhava distraído os pedaços de fotos, os cacos dos discos, todos os fragmentos de um passado recente. Lacônica ela me observa. Olhos ainda vermelhos, cabelos caídos sobre os ombros, roupas amarrotadas. Descalça recostada entre o corredor e a sala de estar. Eu distraído, ignorava-a olhando os restos, feito um quebra-cabeça-de-muitas-peças-pronto-a-ser-montado.

Não por um, mas por dois.

A viagem à Ilhabela, a pior de nossas vidas, mesmo assim, a única que não esquecíamos nunca. Muita chuva, o congestionamento na balsa, os dois resfriados. O show da Gal Costa, nossa primeira briga por ciúmes e também nossa noite mais intensa sob um céu de infinitas estrelas. Ela veio, juntando-partes-que-eu-não-havia-encontrado entre o que sobrou da televisão e os retalhos das cortinas e sofá, talvez estes pedaços não me fossem tão importantes naquele momento. Quando as imagens surgiam e ressurgiam, nossas faces duras tornavam-se de uma leveza tão delicada que qualquer um poderia jurar que estávamos a sorrir. E as partes das histórias iam se juntando. Fotografias, fragmentos dos discos do Fracis Hime, peças desencontradas de porta-retratos, lembranças das Cataratas do Iguaçu, páginas dos livros de Borges, Lispector, Sabino, revistas de decoração misturadas a tudo-que-foi-quebrado-na-última-briga.

Ela, como qualquer mulher, não dá margens para pensarmos que estamos chegando ao fim. Nós, os homens negamos que percebemos. Precisamos que elas nos digam que já é era hora da partida. De se mudar para o sofá. Voltar para a casa dos pais. Alugar um quarto no centro da cidade, perto do trabalho, em cima de um boteco frequentado por putas.

Mas conosco foi diferente. Juntávamos pedaços desencontrados de nossa própria história e tentávamos reconstruir com outras partes de outros momentos. A viagem a Coromandel, com pedaços da Ilha Porchat, o casamento da Anabele, do qual fomos padrinhos e um cartão postal que nos enviamos de Buenos Aires. Essas histórias pareciam fazer sentido agora que não havia mais sentido algum e aos poucos ríamos. Ríamos como os adolescentes que fomos quando nos conhecemos. Fazíamos pilhéria com nossos próprios restos. Ríamos da nossa meninice, da brincadeira tola que virou nosso-passado-remendado-diante-de-nós.

Um casal quando ri junto ainda tem muita vida pela frente.

Preferimos manter o trato. Juntamos todos os cacos, todos os restos. Encaixotamos e levamos para fora. O lixo será recolhido em pouco tempo. Saímos de casa sem bagagens, sem detalhes, sem nada que nos-mantivesse-preso-um-ao-outro, tudo o mais que resta será diluído lentamente pelo tempo. Por outras histórias. Novos amores. Ela partiu, linda como uma canção do Chico Buarque. Eu parti, assoviando as notas dessa melodia.

Qualquer Palavra

2010-05-14T00:36:00.002-03:00

Aninhou-se em meu colo quando disse que não queria me ver partir. Aconchegou-se entre meus braços e antes de um profundo abraço beijou-me demoradamente os lábios que não puderam dizer qualquer palavra. Beijou e se apertou contra meu peito num triste silêncio juvenil. Adormeceu. Como quando criança e ansiava os dias de festa na esperança de um presente qualquer. Como quando não tinha medos e o futuro era bonito como as tardes de outono onde, com outros meninos, corria pelas ruas em suas brincadeiras estouvadas. Como no tempo em que havia segurança em um simples abraço de boa noite e o futuro não passava de uma data festiva.

Era seu jeito de dizer que me amava. Apertado entre meus braços, feito criança, com os olhos fortemente fechados. Assim atravessamos a noite. Ele aninhado em meu colo, eu em vigília do seu sono.

Como flor que desperta ao sutil toque do orvalho e exala seu perfume por toda manhã ele acorda. Tão docemente abre os olhos como se estivesse submerso em sonhos que eu não seria capaz de desvendar. Eu o vejo sorrir sem entender muito bem se está acordado ou se ainda dorme. Gosto quando ele sorri ao me ver ao seu lado ao acordar. Assim queremos para sempre. Nas manhãs de outono, nos dias quentes de verão, quando chove ou é feriado e podemos ficar mais tempo na cama nos olhando sem a pressa dos dias banais.

– Eu te desvendaria. Mas, às vezes, temos que partir. Só não vou tão longe aonde eu não possa alcançá-lo. Trocarei algumas respotas, usarei outros sotaques, mudarei seu nome para ninguém perceber. Outros olhos não nos verão

Quando criança desconhecia esse encantamento, não sabia dos presentes trazidos pela vida, assim tão de repente, em dias que não são de festa. Presentes trazidos pelo vento, pelos meus desejos, pelas páginas da internet. Creio que só erramos de endereço, pois não estamos tão perto quanto pretendíamos, mas me encontro em pleno gozo pela sua existência. O que me faz esperar quando não o encontro ao meu lado. Pelas tardes desse outono que atravessa as roupas que cobrem meu corpo, pelas noites frias que se seguirão no inverno, pelo tempo em que florescem todas as flores que se parecem com você. Te esperarei pacientemente como quem espera chegar o trem.

Pelas manhãs que se seguem não me cançarei de olhar seu rosto tranquilo enquanto dormes tão docemente feito criança em sono absoluto. Resoluto. Como as crianças que fomos um dia e nossos corações não ditavam as regras. Ficarei olhando-o dormir até o momento de despertares, então poderes me ver deitado ao seu lado. Absorto. E depois de desperto, ele então sentirá o cheiro do café posto à mesa, das flores espalhadas pela casa, pequenas cortinas em renda em janelas tão transparentes e a triste notícia de que terei que partir em instantes.

Seu cheiro de flor-de-manhazinha. Seus olhos abertos. Os cabelos em desalinho. O sorriso infantil. Me arrebatam estes detalhes. Eu que não sou bom com as palavras, me esforço para não sair do assunto. Ainda não aprendi usar palavras como adeus a quem não sei se sei mais viver sem. Não saberia dizê-lo. Não vou dizer. Me afasto. Entro em meu carro. Bato a porta, dou partida, ligo o som. Os três acordes de uma velha canção abafa qualquer palavra de despedida que ele possa me dizer. O carro me leva pelo caminho mais longo. Atravesso as ruas dessa cidade que pouco conheço. Atravesso o tempo em que ele sonhava comigo sem mesmo saber que eu existia, enquanto, desesperadamente, eu o procurava pelos lugares onde seu rosto não se encontrava.

Ainda caberá ao nosso amor a eternidade. Parto, mas voltarei por todas as noites em que estávamos afastados, por todas as montanhas que separam sua casa da minha, pelas estradas que preciso atravessar. Caberá a cada um de nós o que foi prometido e o mundo então, será nosso. Pois somos maior que o mundo inteiro.

– Meu amor, se alguma coisa me escapou, esqueça qualquer palavra que olvidei. Me espere, pois eu volto antes do jantar.

Ao seu lado

2010-04-10T14:20:00.003-03:00

Abri uma garrafa de Dom José Ruby da Real Companhia Velha, um excelente exemplar de Vinho do Porto, excelente companhia para noites em que a solidão bate à porta e distraídos a deixamos entrar e se acomodar na velha poltrona de leitura.

Gosto quando ela está sentada diante de mim quando estou só reconheço se por momentos me esqueço que existo entre outros que são como eu sós, salvo que estão alheados desde o começo me encarando com seus olhos melancólicos. Ela é boa companhia, não sorri, não questiona, não bebe meu vinho. Pega uma antiga edição portuguesa de um poeta que gosto e lê as linhas que lhe são familiares por falar com intimidade de um assunto que conhece tão bem. Distraio-me olhando-a de frente. Enquanto lê, timidamente, uma passagem. Ela lê, levanta o olhar sobre o livro e encara-me como se fosse dizer qualquer tolice. Mas, calmamente, fecha o livro sobre o seu peito e se sinto quanto estou verdadeiramente só, sinto-me livre mas triste. Vou livre para onde vou, mas onde vou nada existe respira fundo e olha fundo nos meus olhos cor de noite.

Tem sido assim todas as noites desde que Marina foi embora. Marina, se ela soubesse! Se tivesse sede ou fome eu teria como que saciar-lhe. Se lhe apetecesse embriagar eu seria seu vinho e então, ela se lembraria de mim como nas manhãs em que o sol acorda junto ao galo que teima em cantar tão cedo. Eu seria a chuva caindo em sua vidraça. Seria sua lembrança mais doce, também a mais constante, seria seu céu por que eu a amo. No entanto, Marina partiu e me deixou a certeza de não mais voltar.

Dessa vez é certo que Marina não volta. Creio. Quando saiu senti o peso do adeus ao bater a porta. Desde então só restou o silêncio. Estive presente quando estava feliz, estive presente quando esteve triste e não pude conter seu ímpeto em me deixar sozinho. Ainda sinto seu cheiro pelos cantos dessa casa, pelos corredores, quartos e nos objetos empoeirados sobre móveis antigos. Nas poucas roupas que ainda restam, no perfume que se dilui lentamente entre os livros que não levou. Sinto falta de seu cheiro-de-flor-de-manhãzinha.

Não necessito desses tons azuis pregados nos azulejos mais altos.

Preciso apenas me embriagar.

A solidão me encara em meus devaneios e, por vezes, me encanta com a melancolia impressa em seus olhos. Em sua pele cinza, nos tons pretos tigidos nos detalhes de seu longo vestido de festas. Ela se embriaga ao meu lado.

Estava disposto a esquecer o tempo, o passado e a falta que Marina me faz. Estava disposto ao isolamento e a não ter que dividir meus pensamentos com o resto do mundo, além da solidão que me acompanha. Estava quase voltando a ser o que costumava ser, quando o cara do apartamento ao lado resolveu ouvir músicas românticas a essa hora da noite. Foi então que pude perceber que o amor é assim, uma canção do Roberto que toca num rádio, depois acaba, e tocam uma velha canção do Chico para termos aquela nostálgica sensação de que ainda é possível ser feliz para só então depois tocarem uma canção triste interpretada pela Dolores Duran falando de amor.

E o homem do apartamento ao lado parece ter encontrado nas músicas que falam de amor os mesmos motivos que eu encontrei nessa garrafa de vinho que não demora acabar. Isso, por alguma razão, me faz bem. Quase sorrio e meu rosto já não é o mesmo. A solidão se levanta da minha poltrona, deixa em meu colo o exemplar português do Alberto Caieiro e caminha em direção ao apartamento ao lado creio contudo que a vida devidamente entendida é toda assim, toda assim. Por isso passo por mim como por coisa esquecida Ela não suporta o sorriso, mesmo que solitário, mesmo que por um instante, de alguém que por alguma razão encontrou um motivo qualquer para não estar mais triste.

Poema - Quando estou só reconheço - Alberto Caeiro

Os saborosos bolos de maçãs da Sra. Tânia

2010-03-25T21:12:00.005-03:00

Josué e Pedro atravessaram o buraco na cerca enquanto Olívia observava se não apareceria alguém. Embora temessem a Senhora Tânia, estavam dispostos a pegar o bolo de maçãs que ela colocara na janela para esfriar. Josúe e Pedro eram irmãos e tinham os olhos esbugalhados como se estivessem sempre famintos. Olívia era a prima de menor idade, carregava sempre consigo uma boneca de pano que trazia na cabeça um laço de fita azul celeste igual ao que ela usava.

Senhora Tânia, como era chamada pelos poucos vizinhos que a cercavam, tinha um pomar de maçãs, romãs e pêras asiáticas. Mas sua fruta favorita é a maçã. Em todas as manhãs de outono, a Senhora Tânia se levantava cedo para colher os deliciosos frutos da macieira que virarão saborosos bolos ao toque de suas habilidosas mãos.

A Senhora Tânia colhe delicadamente 4 frutos. Escolhe-os pelo tamanho, cor e cheiro. Apanha as mais vistosas, cheirosas e suculentas frutas. Acomoda-as em seu avental de courvin e levava-as para dentro de casa. Em sua cozinha ladrilhada de vermelho descasca as 4 maçãs colhidas e tritura as cascas com 4 ovos e uma xícara de óleo vegetal. A polpa é cuidadosamente picada em cubos que são misturados à duas xícaras de farinha, outras duas de açúcar e uma colher de fermento. Tudo junto num belo tabuleiro redondo a Senhora Tânia deixa assar por minutos tão saborosa obra. Enquanto assa o bolo ela pila em seu quintal o café plantado, colhido e torrado ali mesmo. Só quem entende de bolos e maçãs é capaz de perceber o adocicado do café recém pilado.

Enquanto colocava para ferver a água apanhada da última chuva para coar o café, Pedro, Josué e Olívia, espreitavam pelos buracos da cerca da casa da Senhora Tânia cada movimento, cada etapa da feitura de tão esperada quitanda na ansiedade de ver o bolo ser colocado para esfriar na janela da cozinha, aguçando ainda mais seus olfatos. Se tivessem um pouco de sorte até poderia ser que aquela velha senhora lhes ofereça uma fatia daquele delicioso bolo. Nem precisava do café, apenas o gosto assado das maçãs em suas pequenas bocas infantis já era motivo de grande alegria. Mas como sabiam que isso não aconteceria, hoje, resolveram apanhar o bolo sem a condescendência daquela mulher.

Embora resolvidas, as crianças nunca entravam no quintal daquela mulher. Os pais eram rígidos quanto a esta proibição. Os meninos temiam a severidade dos pais, Olívia se arrepiava só em imaginar os insetos que habitavam o quintal daquela casa. Mas o que eles não admitiam era o que realmente os amedrontavam. Desde que a Senhora Tânia se mudara para aquele pequeno vilarejo crianças que eram atraídas pelo doce cheiro do bolo de maçãs, cuidadosamente colocados na janela para esfriar, desapareciam na tentativa de alcança-lo. Estas são histórias que as crianças muito temiam. Embora não houvesse confirmações ninguém queria correr o risco de desaparecer.

A casa da Senhora Tânia era rodeada por um imenso quintal com todos os tipos de plantas e flores. As outras mulheres atribuíam essas plantas aos seus poderes de bruxa, os homens acreditavam se tratar de uma dona louca apenas. O que ninguém podia negar era o fato de haver muitas plantas carregadas de significados que ali, naquele quintal, eram cultivadas. O pé de funcho, as calêndolas, trevos, verbenas, açafrão, manacá, camolila, erva de Sã o João, crisântemos e uma belo abrunheiro. A própria Senhora cuidava com muito afinco de todas as plantas, embora suspeitavam que ela exterminava todas as joaninhas de sua propriedade, fato que justifica o grande número de pulgões existentes naquelas plantas. Pulgões e outras tantas variedades de bichos que deixavam Olívia amedrontada. O manacá estava sempre rodeado de larvas. Os crisântemos cheios de lagartas. Grilos grandes e marrons por toda a parte e aranhas sobre todas as romãs. E ainda era possível encontrar formigas cortadeiras, rãs brejeiras, moscas varejeiras e cigarras cantadeiras.

Por estes motivos a Senhora nunca recebia nenhum tipo de visita. Mesmo seus bolos espalhando um saboroso cheiro por toda a vila, ninguém se atrevia entrar em seus domínios. Ainda havia as histórias das crianças desaparecidas. Verdade ou não, era melhor evitar o contado com aquela mulher estranha. Porém, Pedro e Josué estavam dispostos a atravessar aquelas cercas e pegar o bolo inteiro para eles. Ora! A Senhora Tânia tem maçãs suficientes em seu quintal para fazer quantos bolos queira, por isso convenceram Olívia a vigiar o buraco que abriram para adentrar no quintal e seguiram em direção à janela.

Neste dia, como em todos os outros, a Senhora Tânia se sentou confortavelmente em sua varanda para mais um café com seu saboroso bolo de maçãs que exalava um suculento cheiro por toda a vizinhança. Tânia enquanto toma se café observa cautelosamante toda a vida existente em seu jardim. Observa cada planta, cada flor, cada um dos insetos residentes ali, incluindo os três novos moradores: Dois ratinhos magricelas com grandes olhos esbugalhados e famintos e uma linda rãzinha de laço de fita azul celeste na cabeça que ela delicadamente a batizou de Olívia.

Sob um teto de estrelas

2010-03-07T12:22:00.003-03:00

Pousou sobre o rosto o livro que terminara de ler. Era tarde. Não saberia precisar a hora. Havia terminado a leitura e pensava no que havia lido. Perdera a noção do tempo imerso nestes pensamentos. A esposa dormia ao lado. Ela já se habituara ao abajur ligado até tarde ao seu lado. Ao leve som do virar de folhas. Ele não dormia, lia na esperança de chegar o sono.

Pensava quando o som do interfone invadiu a noite, sendo tocado assim, de repente, tão tarde. Embora desperto, sobressaltou-se. Ainda era madrugada. O sol sequer ameaçava nascer e ainda era possível ouvir o telintar das estrelas no teto da noite. Era tarde e o interfone tocou uma segunda vez. Sobressaltou-se novamente a espera de um terceiro toque para, só então, atender caso houvesse um quarto toque.

Um carro lentamente passou pela rua. Talvez fosse o ronda. É possível ouvir o som do motor se aproximando e se distanciando sem se importar com quem estava na porta da casa tocando o interfone a esta hora. Tocou a terceira vez. Silêncio. Outra vez o silêncio. A esposa não acordara. Esta acordava apenas quando ouvia o choro abafado da criança querendo mamar ou o primogênito querendo que fossemos ao seu quarto ver se não havia nenhum monstro embaixo de sua cama. O telefone, as sirenes, os gritos nas calçadas de madrugada não a acordavam. Nem o quarto toque do interfone foi capaz de desperta-la.

Levantou-se com o cuidado de não incomodar a esposa que dormia sossegada. Saiu do quarto e parou para se ver no espelho em frente a mesa do jantar, a cara estava amarrotada. Os olhos fundos de um sono que não vem trazendo-lhe descanso e os fios de barba que serão ceifados pela manhã apontam em seu rosto cansado. Abriu a porta da sala. Desceu as escadas e chegou ao portão. Olhou o céu enxergando além das estrelas sobre seus olhos. A noite discorria lentamente e neste instante todo o universo parecia estar ao alcance de suas mãos. Abriu o portão lentamente tentando não imaginar quem estivesse do outro lado. Do outro lado estava ela. Parada com grandes olhos ansiosos que brilhavam ao suave toque da luz estelar. Ela sorriu. Ele não raciocianava muito bem a esta hora. Tentava entender o que aquela mulher fazia na porta de sua casa tão tarde. Pensou na esposa. Nos filhos. Quis voltar para a cama. Ela, no entanto, avançou em seu pescoço e o beijou com fúria como se neste gesto estivesse impresso toda a salvação humana. Toda a alegria do mundo. E assim se beijaram. Boca com boca. Ele a colocou contra o muro, beijou-lhe a boca, o pescoço, o colo. Ela tentava dizer qualquer coisa sobre o que veio fazer em sua casa. Ele a beijava e a esmagava contra o seu corpo suspendendo-lhe uma das pernas. Ela o havia procurado por tempos. Ele metia-lhe as mãos nas coxas e nádegas. Ela não sabia mais o que dizer, sentia seus pelos em sua pele e corpo contra o muro e o corpo dele. Ele afastara-lhe a calcinha e deixava sua mão circular em seus encantos mais íntimos, sentindo-lhe a umidade escorrendo-lhe pelas pernas. As palavras da boca dela confundia-se com o arfar de sua respiração à medida que as mãos dele aprofundavam-se nas carícias e sua língua percorria todo o seu colo e seios e a barba recém crescida fazia-lhe o corpo todo se arrepiar. A respiração acelerava. Ele a penetrou sem perceber as palavras que ela disse ao dizer te amo. Ela envolvia seu corpo entre braços e pernas. Ele batia seu corpo contra o dela. Ela retribuia cada vez mais envolvida.

Ali, na rua, recostada ao muro ela encontrou o homem que há tempos procurava. Ele ainda estava atordoado pelo sono, pelo cansaço, pela madrugada. Saiu de dentro dela aliviado. Afastaram-se os corpos. Ela o encarava sôfrega. Ele atordoado sentia novamente a necessidade da cama. Deixou a mulher encostada ali no muro. Desalinhada. O rosto desfigurado. Os seios à mostra na míngua da luz dos postes. Ele se voltou para o portão. Entrou sem lhe dizer nada. Antes de chegar à porta da sala ouviu o som de um carro se aproximando. Era o ronda. Teve certeza ao ver as luzes do giroflex iluminar a rua. Entrou em casa. Trancou a porta da sala. Ignorou seus olhos no espelho. Antes de se deitar novamente correu o olho no quarto das crianças. Estava tudo bem. Se deitou pronto para o sono que agora era certo. A esposa dormia tranquilamente. Beijou sua face e antes de dormir pôde ouvir o interfone tocar mais uma vez... outra vez... outra vez... depois não ouviu mais.

Não é você, sou eu!

2010-02-22T18:12:00.001-03:00

- Procuro alguém que me faça feliz. Não há novidade nenhuma nisso, eu sei. E não é que você não tenha me feito feliz, não é isso. A questão é que todos nós procuramos alguém que nos faça felizes, entende? Mas isso também não importa agora, o que importa mesmo é que eu estou a procura de alguém que me faça feliz como todos, na verdade, estão.

- Entendo!

- O problema não é você, sou eu!

- Entendo!

Ele se enrolava com as palavras! Ela consentia apenas. Depois das palavras foram cada um para um lado, como era de se esperar. Ela seguiu em direção ao banheiro como que para retocar a maquiagem, que de certo borraria mais tarde. Ele caminhou em direção ao balcão como que para pegar um cigarro, se esquecendo da promessa que fizera de parar com este vício tão logo. No caminho choraram. Os dois. Ela no banheiro chorou recostada ao espelho. Ele chorou no bar sem que os outros homens pudessem percebê-lo. Choraram sem lágrimas. Ela voltou sem precisar reparar a pintura do rosto. Ele voltou tendo se esquecido do cigarro. Ao se verem sorriram como se a despedida fosse alegre como um reencontro. Caminharam em direção à porta do restaurante. Se beijaram no rosto e ela seguiu em direção contrária à dele. Não sabiam qual rumo tomar.

- Quer que eu chame um taxi?

- Não é preciso, obrigada! Quero caminhar um pouco.

Caminhou até dobrar a esquina, se controlando para não cair na armadilha de não olhar para trás. Ele saiu em seu carro sem muita certeza do que fazer ou para onde ir.

Os motivos, talvez, não soubessem. Ela queria mais dele. Ele queria menos dela. Se queriam na mesma intensidade, embora houvessem controversias. Pensavam em amor, apego, paixão, sexo, na necessidade que sentiam um do outro e como era bom ter a companhia um do outro. “careço de ti, meu anjo. careço de teu amor”, mas é preciso mudar os pequenos gestos que nos confundem.

Pecaram por não perceber os pequenos gestos.

Quando se encontraram essa noite para jantar já sabiam da decisão um do outro. Já vinham se despedindo pouco a pouco com o tempo. Ele se esquivando com os amigos em ambientes que ela preferia não frequentar. Ela se perdendo em casa como se ali pudesse escapar dos pensamentos que iam longe, certamente, onde ele estava.

A perda é inevitável. E perder dói. Doiam-lhes os pensamentos esta certeza. Doeu quando os olhos disseram adeus. Doeu quando o tom de voz foi de despedida. Quando viraram as costas e partiram. Se partiram ao meio. Ele parte aliviado. Ela parte desassossego.

Agora é ter paciência, não há o que tenha sido feito ou que deixaram de fazer que não possa ser perdoado. Perdão é responsabilidade de cada um. Com o tempo será possível avaliar o que se perdeu com a distância. Ela subiu calmamente a Afonso Pena, ele circulava pelas ruas próximas. Se encontraram como que sem querer na Praça do Papa onde era possível ver as luzes que embalavam a noite, os carros modificando a paisagem, as aeronaves que chegavam e partiam na Pampulha. Era o lugar ideal para estar sozinho entre tantos outros tão sós. Era o local onde se conheceram e se apaixonaram há algum tempo.

Se encontram, sorriram entre as lágrimas que não conseguiram esconder, sentaram lado a lado sem a necessidade das palavras e olhavam a cidade toda a sua frente, os carros que, ansiosos, atravessavam a noite e os aviões que decolam e aterrisam lá longe, carregando em suas asas tantos outros destinos.

“Careço de ti, meu anjo. Careço de teu amor” Excerto do poema “O Soldado Espanhol” de Gonçalves Dias.

Indicação de blog

2010-02-09T13:22:00.004-02:00

Saudações Amigos,

O assunto hoje é breve, mas não menos importante. Para o bem de todos nós uma grande escritora (e amiga) resolveu dividir seus escritos conosco na velocidade da internet. Trata-se de Tânia Cristina Dias, quem segue meu blog a mais tempo vai se lembrar d'A porta sem cômodos dentro' montado pela D. Maria do Fulô e dirigida por mim, (http://carlosrenatto.blogspot.com/2009/04/convite-porta-sem-comodos-dentro.html) então, essa peça foi baseada em seu livro homônimo e como toda boa parceria deve ser repetida, o Fulô está para estrear outra peça(Laura, e a incrível história da porca que tinha ataques de vontade) baseada num conto da Tânia, em breve falarei mais sobre este assunto.

Enfim, está dado o recado. vai aí o link: http://crismendanha.blogspot.com e divirtam-se com suas histórias.

Abraços!

Pardo é cor de bicho

2010-02-02T12:18:00.003-02:00

É complicado convencer um sujeito mais velho sobre determinadas questões.

Eu tentava convencê-lo do contrário, mas o homem não mudava a opinião. Mesmo ela estando estampada na minha pele. Ele tentava me convencer que eu não era mestiço e isso é fato que não dá para negar, é só olhar para minha cara e pronto. Mas ele não, queria me enquadrar numa categoria que não me cabia.

Disse até ser mulato, mesmo sabendo que não sou, mas ele não...

Ainda na escola eu tentava entender essas coisas, o que era mulato, mameluco, cafuzo e outros tantos e pensava se um dia conheceria pessoas assim, tão estranhas, e mais tarde fui descobrir que sou assim também, estranho. Ou se preferirem: mestiço!

Tentei dizer pro sujeito que meus pais são de origens distintas. Minha mãe nasceu no estado do Rio de Janeiro, filha de um negro ferroviário descendente de escravos que veio da Bahia e casou com minha vó paulista que é filha de um português do Algarves, desses de anedota. Usava bigode longo e tinha uma padaria, mas começou a vida em São Paulo na instalação de postes do telégrafo. Meu pai é sujeito da roça, caboclo da região central de Minas, não se sabe a origem do seu pai, o meu avô, dizem que é herança do tempo dos tropeiros, então suponho que tenha qualquer coisa de indígena e africano em seu sangue, mas minha outra vó, mãe do meu pai, era índia, dessas com grandes olhos negros e o cabelo de dar inveja em qualquer moça da cidade. Ela foi raptada pelo meu avô numa tribo caiapó no Alto Paranaíba durante uma expedição a Goiás. Dessa cruza nasceu meu pai que nem sei dizer se tem cor. E do encontro dele com minha mãe nasceu eu, e o sujeito ainda insiste em dizer que não sou mestiço.

Ele insistia mesmo em dizer que eu era um branco meio isso meio aquilo. Moreno. Mas o sujeito é branco ou não, é negro ou não, e por aí vai. Eu sou mestiço. Pelos dicionários de língua portuguesa mestiço é exatamente o que eu sou, como tantos outros por aí. Tentava até explicar para ele que o povo brasileiro deveria ser todo classificado como mestiço, embora uns sejam mais mestiços que os outros. Mas ele não, batia o pé e firmava que eu sou praticamente branco.

Tentei outras investidas, mas ele era irredutível. Indaguei se ele conhecia Pernambuco, mas ele não quis nem saber. Não se importava. Pois se ele conhecesse iria perceber que lá são quase todos como eu, embora muitos tenham os olhos azuis, e até diria que eu tenho cara de pernambucano, uma mistura danada de boa de raças, culturas e crenças e então perceberia que eu sou mesmo mestiço como pernambucanos, mineiros e paraenses, mas mesmo estando equivocado o cara do serviço militar teimava em me classificar como branco. Mas devido à minha insistência e tamanha falta de paciência com o assunto, me classificou como pardo para eu não ter do que reclamar. Pardo! Pardo é a vaca da... deixa pra lá!

Isso só pode ser pirraça, porque pardo, pra mim, é cor de bicho!

Dentro da Noite

2010-01-16T15:00:00.002-02:00

Teria sido tão mais fácil se você tivesse apenas me feito chorar. Vejo seu corpo se afastando do meu. Lentamente se afastanto do meu. Meus olhos estão fixos num caminho que não posso seguir. Por onde passam seus passos. Caminho em sentido contrário. Na madrugada. Pelas ruas desertas dessa cidade tão pequena. As ruas parecem um nunca ter fim. Não há curvas. Caminho sempre para frente. Sei que me levarão para o mesmo lugar de sempre. Caminho vigiado por algumas estrelas mortas que teimam em brilhar, olhando-as tento alcança-las, sem, no entanto, reconhecer as pessoas que despercebidas passam por entre portas fechadas de estabelecimentos comerciais, árvores a enfeitar as calçadas, postes com suas luzes acesas, placas sinalizado o trânsito e os pesadelos que surgiram ao ver você partir.

Olho fixo o chão em que caminho. O chão parece me faltar. Caminho. Forte. Bravo. Determinado como se fosse verdade. Como se fosse ontem, quando ainda nos olhavamos e sorriamos como se fossemos os jovens apaixonados que fomos um dia com os corações pulsando cada vez mais forte e a cabeça cheia de sonhos e desejos. Caminho. Enganando qualquer um que acredite no silêncio dos meus olhos fechados a outros olhares. Atravesso ruas, avenidas, postes, praças, flores, mentindo para quem olhar, enganado a noite, passo a passo, veloz como a vida, contumaz como a guerra, caminhando em direção contrária ao vento. Caminhando só para chorar em meu quarto vazio.

O vento a balançar as árvores mais altas. Álguem, que como eu, atravessa a noite e não me percebe. O tempo passa por nós. Caminhamos em tempos diferentes. Estamos em universos diferentes. Diferentes. Ele quase encosta em meu braço, mas não me percebe. Eu quase encosto em seu braço, mas o ignoro. Ele caminha sem sequer saber para onde vai. Eu sequer caminho para onde meus passos me levam. Sempre sei onde me levarão, embora não queira nunca. Lágrimas pendem em meus olhos e faz com que as luzes se turvem. As luzes dos postes se turvam diante dos meus olhos. Os sinais na madrugada são turvos. Estrelas, letreiros, faróis se turvam. Estes pensamentos que me acompanham são turvos. Tento não correr e sou atravessado por sua imagem me dizendo palavras que machucam tanto.

Sonhavamos com o que realmente importava e estávamos enganados. Sonhavamos descobrir o mundo juntos. A cada dia ao nascer da primeira estrela, olhavamos para ela juntos e sonhavamos. Desejavamos o que nos tornaria felizes e estavamos enganados. Caminho sobre este asfalto frio de fim de estação e sei que estavamos enganados. E era bom o engano. Agora que estás longe não pensas mais em mim acredito que estávamos enganados.

Enquanto se afastava era como se estivesse saindo de dentro mim e me doía, sabia que não mais a veria além dessa noite onde tudo ao meu redor se fez negro e seus olhos me dizendo boa noite como quem diz adeus fez a noite e tudo o que ela cobre ficar negro. Minha alma se fez negra. Meu pensamento se cobriu de negro. Desde então não sou mais o que costumava ser, me enterrei ali naquele ponto onde comecei a andar e não sei se pararei. Teria sido tão mais fácil se você tivesse apenas me feito chorar. À minha frente só vejo portas fechadas, janelas fechadas, as luzes das casas apagadas, esquinas de ruas pelas quais nunca passarei. Cães vadios pela magrugada caminhando errantes como eu.

Sonhavamos e estavamos enganados. E ver o teu corpo partindo diante dos meus olhos e vê-lo seguir para um lugar onde minhas pernas não podem alcançar e saber que não tocarei o branco de sua pele e não ter você ao meu lado quando nascer a primeira estrela no fim da tarde jogados lado a lado sobre a grama de mãos entrelaçadas, os joelhos pesando um de encontro ao outro a espera da primeira estrela. E não mais nos enganar sonhando com um futuro que não passará de uma ilusão em nossas mentes. Devias apenas ter me feito chorar. Palavras machucam tanto. Eu não teria que atrevessar a noite contra o vento que não deixa que as lágrimas corram pelo meu rosto. Teria sido tão mais fácil.

Encaro novamente o céu. Encontro a estrela que nos pertence. Ela brilha entre as outras. Sei que ela nos pertence. É o que sobrou de nós e o que há de bom guardado na saudade. É a estrela mais bela, assim como o seu sorriso que é doce. Queria tê-lo aqui comigo. Gostaria que fosse meu como esta estrela que nos pertence e a lua que brilha imensa. Engarrafaria seu sorriso. Fechando-o hermético. Amarraria um belo laço em fita colorida e o colocaria circunspecto em meu criado mudo para vê-lo ao amanhecer. Todos os dias ao amanhecer. Enquanto nossa estrela brilha forte e teu sorriso permanece ao meu lado pelas manhãs que se seguem. Enquanto continuo acreditando no imenso amor que um dia sentimos um pelo outro.

Conto - Dara

2010-01-05T21:42:00.004-02:00

Acaso conheci uma mulher chamada Dara. Olhos grandes, ansiosos, duros como a rocha enegrecida. Boca como que desenhada, pele alva, sedosa como quem convida para o toque. Era uma bela mulher. Porém, Dara vivia sob a falsa ilusão de que no amor se encontrava a felicidade humana. Talvez se justifique pela vida que levava. As promessas que acreditara ainda moça quando o frescor da idade lhe permitira. Era casada com Pedro Alcântara de Melo, um sujeito que lhe dava na cara. Um homem tão rude quanto estúpido. Alto, forte e disforme, do tipo que não merecia a mulher que lhe tomara. Mesmo assim, Dara, era apaixonada e desse modo atroz se sentia feliz e, por alguma razão desconhecida, realizada.

Mas como em toda história onde o narrador não outorga o felizes para sempre precisa de um ponto final. Dara por Pedro desencantou. Encontrou um homem que a encantara. Um homem desses de verdade que se apaixona facilmente. Fala mansa, pegada forte, barba na medida do arrepio. Dava vista um homem desses ao seu lado. Nem pensou nas conseqüências ou se conseqüências haveria, se entregou como era esperado, além do necessário e devido a esse fato o romance pouco durou. Porque, de fato, como Dara suspeitava, ninguém a amava como ela almejava.

Amou Paulo, João Fernandes, Antônio, Marcelo, Guilhermo e Josué Bandeira. Abraçou, beijou, se deu. A vida perdia o sentido a cada perda de cada homem que amava. Relutava, esbravejava, atirava na parede os objetos mais frágeis que se encontravam no caminho e se jogava aos pés de cada um, mas era tudo em vão, pois todos, todos, um a um ela perdeu.

Muitos outros também vieram. De todos os lados, de todas as raças, credos e línguas. Tiveram Dara, possuíram Dara no tempo certo de uma trepada apenas. Alguns até se recusaram, nada quiseram, eram homens sem coração. Pensava. Por isso aceitou de volta Pedro, o que lhe dava na cara, era a felicidade que almejara, um homem ao seu lado, mesmo sem poder recusar, o que a vida lhe reservara.

Como toda história que não termina bem precisa sempre de um final qualquer. Dara não acabou sozinha, no entanto não sentindo amada. Da vida perdeu o gosto, a alegria, a vontade. Numa distração acabou atropelada por um inconsequente. Um sujeito que tinha pressa nas coisas, corria para alcançar o tempo, mas parou por um instante e pode ver a conseqüência do seu desatino. Dara só teve tempo de ver os belos olhos do rapaz, olhando-a, angustiado. Era o mais belo rosto que já havia se aproximado de seus lábios. Feliz por ele ter ser condoído e a ter colocado entre seus braços, não sabia que este era o autor de sua desdita. Seus olhos sobre seu corpo traziam de volta a doce sensação causada pela alegria perdida ao lado de Pedro. Era o amor de verdade batendo-lhe à porta. Um homem tão bonito quanto um anjo segurando-lhe a cabeça. Os olhos a correr no decote vermelho do vestido curto mostrando um corpo quase morto e o que os jornais nunca anunciariam: Dara, uma mulher ainda jovem, bonita, que vivia em busca de um grande amor morria lentamente apaixonada nos braços de um homem que não conhecia.

Pra começar o ano

2010-01-05T00:23:00.004-02:00

Achei esse vídeo ontem na net e adorei...

Fica aí a mensagem pra este ano que começa já com tanta coisa ruim...

Abraços!

De agora em diante

2009-12-05T13:04:00.000-02:00

Há um momento em nossas vidas que algumas questões se perdem e perdem importância. Palavras, amor, a pressa, o carro no mecânico, a próxima sessão no cinema, o emprego, alguns amigos, o computador levado pelo menino que mora na rua. A partir de então há outros momentos que nos interessam, e questões que perdem suas importâncias nesse meio tempo.

Buscamos tantos motivos sem os querer encontrar.

Perde-se importância um amor perdido de anos e anos, que valeu à pena numa outra ocasião, quando promessas faziam sentido e havia algum significado no olhar, mas hoje está tão longe que não dói durante lembranças que nos tomam no final da tarde, quando o sol ameaça se pôr, todos querem voltar para casa e nós caminhamos absortos entre pressas e sinais abertos.

Já não tem mais importância amizades que se perderam em momentos que poderiam ter estreitado laços. Pessoas que não se dão mais importância, então, já não importam mais.

Pensamos no ponto de partida e o rumo antigo de tudo que ficou para trás se abre novo.

De agora em diante o tempo é só uma miragem. Transforma a perda num instante bom e o vento sopra a nosso favor. Olhamos adiante, o pensamento está em paz, o acaso ao nosso alcance. E há tantas palavras novas a desvendar. Tempo, folha, jardim, vida, relógio, pedra, infinito. E o que importa na verdade são os segundos que antecedem.

E o mundo se mostra novo. Miramos o tempo e ele permanece o que era. O que se esvaiu se perde no limiar de um novo amor, de outros versos. E há questões que se perdem e perdem importância. Outro amor, um beijo, outro jeito de olhar o tempo, a moça que passa do outro lado da rua e não percebe que a olhamos.

Entre seu mundo e meus olhos.

Hoje sabemos de muita coisa que não conhecemos ou esquecemos que existe um começo, um fim, um intervalo, um recomeço. Escrevemos o que não foi vivido. Escrevemos o que outros já escreveram. Personagens são apenas palavras. Palavras que se transformam e não interessam tanto. Hoje sentimos falta de tanta coisa que não tivemos e nunca nos fez falta. Horas, palavras, honras, fotos, frases, o que penso, devaneio, infinito, mãos atadas, dezembros, sorte, amor, o nada, fim...

Convite - Caleidoscópio

2009-11-04T18:07:00.008-02:00

Estréia este fim de semana na Casa de Cultura o novo concerto da Academia Libre Cantare

Caleidoscópio

Foi quase sem querer que assumi a direção cênica de Caleidoscópio. Devagarinho, entre uma conversa despretensiosa e um palpite atrevido, entre uma visita e outra à sede da Academia Libre Cantare. Já estava feliz e empolgado por saber que estavam montando em Itabirito um concerto contemporâneo, tanto na escolha do repertório quanto em sua essência. Retrabalhando o formato e o modo de conduzir o trabalho.

Sempre prezei pelos bons espetáculos que usam o e

xperimento como concepção não importando o segmento ou a linguagem utilizada, principalmente os que dialogam com outras linguagens. O teatro, que é minha área de formação, sempre fez uso de outros artifícios para se constituir como obra de arte, seja no uso da música, dança, circo, vídeo ou literatura. O que tenho visto, de uns tempos para cá, que estas outras áreas têm se integrado na construção dos mais diversos tipos de espetáculos. E o que seria, talvez, impensado como quebrar a forma clássica de um coral, nas mãos de artistas como o Leandro Dantas, tem tomado uma outra dimensão que me agrada muito. É o caso desse concerto. Caleidoscópio aponta um caminho muito maduro para o Libre Cantare com um repertório que trafega entre o erudito e o popular de forma a não destoar nas mãos desse maestro que mostra conhecer bem cada voz que compõe seu coro e o potencial de cada um dos seus cantores.

Caleidoscópio apresenta um repertório com composições do século XX e XXI, misturando músicas inspiradas em universos distintos, como Minas Dentro do argentino radicado em Minas Gerais Hufo Herrera, referência ao cancioneiro popular brasileiro. Ou Três Epitáfios baseada no universo registrado por Cervantes em Dom Quixote de La Mancha na bela composição do espanhol Rodolfo Halffter, passando ainda por músicas de inspiração religiosa de autores como Heitor Villa Lobos e Luc Jakobs, entre outras. O mote desse trabalho foi fazer com que os coralistas, excelentes cantores por sinal, utilizassem não apenas a voz como instrumento, mas que todo o corpo pudesse participar do canto. Que a emissão de voz passasse por todos os poros e em cada movimento, intenção e gesto, principiando pelo olhar que é o que permite ao espectador apreender um pouco do que se passa na alma do artista.

Sinto-me honrado e especialmente feliz por fazer parte desse trabalho assinando a Direção de Cena, estando ao lado de nomes como o do Maestro Leandro Dantas e mais uma vez trabalhar com o grande Artista Plástico Walter Martins que está paramentando toda a obra.

Serviço:

Evento: Academia Libre Cantare - Caleidoscópio
Local: Casa de Cultura Maestro Dungas
Data: 07 de novembro
Horário: 20:30 horas
Valor: R$ 5,00 (preço único)
Informações: 31 3561-0044

Música - Érika Martins e Julieta Venegas

2009-10-12T13:11:00.012-03:00

Acabo de ver o vídeo clipe oficial da música Lento da cantora mexicana Julieta Venegas na voz da Érika Martins com participação da própria Julieta. Depois de 5 anos do fim de Penélope, banda que lançou Érika no mercado, o disco Érika Martins aparece como boa opção para os fãs do bom pop/rock nacional. Das 12 músicas 9 são de autoria da própria Érika e das regravações podemos conferir Lento que é uma das minhas músicas favoritas dentre todas as canções da Julieta. O clip até que ficou legalzinho.

Érika Martins não é das minhas preferidas, embora goste muito e ouço bem as coisas que ela canta. Ela costuma fazer versões sóbrias de músicas que gosto. Uma que me agrada muito é a versão de ‘Quem sabe’ do Rodrigo Amarante no CD Rock, Meu Amor ainda no tempo do Penélope. E deste mesmo CD podemos ouvir a não tão boa versão de Inbetween days do The Cure que virou Sem Você em suas mãos, mas para compensar podemos ouvi-la em inglês mesmo com o Hebert Viana no disco O som do sim.

Às vezes, acho que ela ainda deva fazer suas versões de músicas mantendo a língua original. A versão em português de Lento não me convenceu muito, embora o arranjo seja bacana, bem a cara da Érika.

Versões de músicas em outras línguas transpassadas para o português é comum, mas poucos artistas conseguem fazer bons trabalhos. Dentre estes poucos, acredito que só a Zélia Duncan tenha sensibilidade suficiente para dar a qualquer boa-velha-conhecida-música cara nova. Mas este assunto fica para um outro dia.

Quanto a Julieta Venegas, eu a conheci por acaso na ocasião do lançamento do CD Conector do colombiano Hector Buitrago em 2006, cuja Julieta fazia uma participação. Depois disso fui atrás dela na internet e me apaixonando a cada música que ou(via) no youtube, como Lento, Limón e sal, Me voy, Amores Perros, Eres para me, Por que te vas? entre tantas outras.

Ele tem se aproximado do Brasil pouco a pouco e entrando pela porta da frente. Este ano com a Érika Martins, mas em 2006 ela participou do MTV Acústico do Lenine dividindo os microfones com ele em Miedo e ano passado no seu próprio Unplugged teve a participação de Marisa Monte em Ilusion. E também este ano ela gravou com Otto duas músicas para seu recente trabalho ‘Certa Manhã Acordei de Sonhos Intranqüilos’, Saudade gravada para o filme Só Deus Sabe (Brasil/México) e Lágrimas negras. Quem quiser conhecer melhor o trabalho dessa grande voz da música pop latina é só dar um giro pelo youtube e fazer uma visita em www.julietavenegas.net.

Não basta apagar o fogo...

2009-10-10T00:53:00.002-03:00

Foto da Frente de Combate ao Incêndio da Austrália.

Gosto da cumplicidade, da coragem e da certeza. Mais que isso, gosto da confiança entre o Homem e o Coala. Da forma como se tocam e se olham. Gosto dos gestos. Quando se depara com um tigre, qualquer animal sabe que ele irá atacar. É da natureza dele. Quando se depara com um colibri, qualquer animal sabe ele irá se afastar voando. Quando se depara com um homem, ninguém sabe de mais nada...

Saídas Estratégicas

2009-10-07T21:36:00.003-03:00

Admiro estas pessoas que se levantam em meio a apresentações de espetáculos, ou mesmo filmes e shows e voltam para suas casas (ou seja lá para onde vão) abandonando completamente o programa que passaram a semana inteira na intenção de ver. Já presenciei várias destas manifestações silenciosas de repulsa, algumas inclusive em trabalhos assinados por mim.

Na verdade eu venho colecionando estes pequenos repúdios desde a faculdade. Não que meus espetáculos sejam ruins, mas, pelo contrário, eu assumo alguns riscos que alguns espectadores não compram. Quando montei ‘A Intrusa’ de Maeterlink, usei como espaço de encenação o porão de uma casa centenária em Ouro Preto, cenário perfeito. Lá pela primeira meia hora de espetáculo (vale dizer que a apresentação durava 2 horas), quando todos os atores rezavam o credo, a luz baixava e alguém caminhava lentamente pelo assoalho algumas pessoas simplesmente fugiam. Era o momento mais divertido do espetáculo, ainda mais que alguns fugitivos não lembravam exatamente onde ficava a saída. A partir desse momento ficava clara a intenção de que a morte estava chegando e que poderia levar qualquer um. Neste caso é melhor fugir mesmo.

Alguns espectadores já saem de suas casas com expectativas criadas sobre o que irão assistir, se é comédia é pra rir, se é drama é pra chorar e pronto. Não sei se isso foi causado por alguns melodramas baratos ou por produções ruins de teatro e cinema, mas o fato é que muita gente não embarca na ‘viagem’ do diretor e acabam se decepcionando com uma intenção a mais ou alguma metáfora além do esperado. Caso do filme ‘Trainspotting’ do diretor britânico Danny Boyle, quando o ator Ewan McGregor, durante um delírio, luta desesperadamente contra uma privada. Pelo que se sabe boa parte da platéia desistia do filme exatamente nessa hora. Outros, mais atentos, compravam a idéia e assumiam os riscos de chegarem até o final.

Eu sou daqueles que fica até o fim, não importa o quanto ruim seja a atração. agora, seu eu me levantar, pode ter certeza, ‘a coisa’ é ruim mesmo. Presenciei certa vez uma retirada em massa num espetáculo duma renomada cia. de teatro de BH. Havia mais de 400 pessoas na platéia, no final do espetáculo os espectadores não chegavam a 15. Só não fui embora de vergonha. Imagina, eu, um quase diretor de teatro, naquela época, que não conseguia ficar até o final de um apresentação? Não ia pegar bem.

Quando digo que gosto de ver pessoas indo embora durante um espetáculo é sério, dá pra dosar direitinho quando o espetáculo é ruim como o caso que acabei de citar, ou quando a platéia não está preparada para as escolhas artísticas da obra, como o ‘Trainspotting’. Não entender as propostas da montagem, ou não perceber o que tem por traz de uma cena mais pretensiosa é uma coisa. Agora, quanto aos espetáculos ruins, taí uma grande chance que artistas e produtores têm de melhorar seus trabalhos.

Certa vez li uma crítica jornalística sobre um espetáculo teatral do Paraná que fez um final de semana em BH, onde o crítico não media palavras para dizer o quanto o trabalho era ruim. Ruim mesmo, texto, direção, atuação e todo resto. Na verdade só o primeiro parágrafo dizia tudo, já que ele começava dizendo que mais da metade da platéia foi embora antes do espetáculo chegar na metade. Fiquei muito curioso pra saber como a companhia tinha conseguido realizar tamanho feito. Eu me recusaria a escrever sobre o espetáculo, escreveria sobre algo que valesse a pena, mas não deixaria de assistir, como também sou alvo de críticas ou fugas em massa é bom que trabalhos ruins façam parte do meu programa de fim de semana para que não entrem no meu repertório.

Momento raro... estou publicando um poema

2009-09-28T23:18:00.007-03:00

Estão me cobrando textos novos, mas tá difícil escrever qualquer coisa nova com esse tanto de trem que dei de fazer este ano. Tenho algumas coisas no forno, e enquanto elas não assam, vai aí um poema como aperitivo...

reduto

não quero incomodá-lo com minhas palavras

mas não quero não dizer

e o que falo brota tão docemente de meu peito

que suavemente posso te envolver

sem qualquer problema que não se resolva facilmente

certeza eu ainda não tenho

mas procuro não pensar nessas coisas

eu só sei o que sinto

sinto-me assim quando sou eu mesmo

e o mundo não muda logo após

tento não ser redundante

tento não me repetir

qualquer texto

qualquer sentença

seria óbvia demais

e eu me explicaria sem razão

esses acontecimentos tornariam nossas vidas banais

não vejo problema nisso

outrora me incomodaria

mas numa sexta-feira como essa não me importo

procuro encontrar em seus olhos

um motivo tosco

para você me levar a sério

o resto seria desnecessário

não mais me incomodo com as palavras

ou com a falta delas

se sua mão tocar a minha

os versos de shakespeare perdem o valor

o calor do seu corpo se justificaria

frases bem feitas neste momento me deixariam confuso

verbos não combinam com você

e a certeza de seu amor por mim

fica tão clara e precisa nesta ocasião

quanto a certeza que tenho do meu amor por ti

mas são só certezas

nesta hora abro meus braços

te encontro reconfortado em meu abraço

no afago do meu colo sentindo seu cheiro

o mesmo que desperta este desejo

de te ter a todo instante

mas hoje é sexta-feira

e tenho em companhia um cálice de vinho

o pouco que sobrou de nossa embriaguez

do gosto que tem quando te beijo

quando inebriados podemos sentir mais verdadeiro

este sentimento que não sei como se escreve

mas teimo em usá-lo outra vez

codificado na palavra amor

carlos renatto

De um azul que não se acredita

2009-09-10T22:51:00.006-03:00

Não entro no mar. Levanto-me todas as manhãs e vejo o mar. Logo cedo há dezenas de pessoas caminhando na areia ou na calçada. O sol baixo, o vento brando, o mar calmo estimula estas pessoas. Às vezes tenho vontade de entrar em suas águas. Sentir o sal no corpo, o sol na pele, mas limito-me a acender um cigarro.

Ao acordar a primeira coisa que vejo é o mar, o mar e suas ondas e ao longe as jangadas passando perto de grandes cargueiros. Perto é o que me parece, o horizonte me confunde a essa hora. Então imagino que um dia eu possa me juntar aos pescadores e acompanha-los numa pescaria, penso isso enquanto fumo, mas limito-me a esperar ferver a água do café.

Todas as manhãs enquanto tomo meu café, vejo passar correndo Seu Ulisses, logo atrás vem o Sofista, seu cachorro mal humorado. Ele me convida a correr, mas limito-me a sorrir, contra a vontade, e acenar com a caneca, pois a outra mão está no bolso do roupão e tenho preguiça de tirá-la só para cumprimentá-lo.

Sei que o Seu Ulisses entra no mar, ele e o Sofista, então às vezes penso: - “como deve ser bom entrar no mar”. Mas limito-me a sentar na varanda do meu apartamento e olhar o vai e vem das ondas e dos banhistas. Esta semana um rapaz foi pego por um tubarão, só a cabeça dele foi encontrada dois dias depois aqui em frente. Então pensei: - “nem tão longe ele estava, e para um tubarão a praia deve ser um prato cheio”. Por essas e outras nunca entro no mar.

Daqui de cima o mar é de um azul que não se acredita, no inverno chego a confundi-lo com o céu e chego a querer entrar em suas águas, mas aí me vem a imagem do tubarão e de como o sol queima a pele e de como me incomoda a areia, então fumo um cigarro e me distraio criando histórias para cada navio que parte no horizonte.

Quando acordo de madrugada, pouco vejo do mar. A orla não me interessa, não há pessoas e as ondas me dão náuseas, mas se é lua cheia, vejo as pequenas ondas que se formam mar adentro. Então acendo um cigarro, mas não tomo café. Café a esta hora me tira o sono e eu gosto de acordar cedo e ver os banhistas pela manhã e ver o Seu Ulisses correndo logo cedo. Ver um homem de 60 anos correr logo pela manhã me dá ânimo para pensar em um dia, talvez, correr também, e quem sabe até entrar no mar.

Às vezes, vejo Seu Ulisses voltando de sua corrida. Ele e o Sofista, seu cachorro mal encarado. Então aceno com a caneca de café como a dizer: - “sigam sem mim!”. E ele se vai, ele e o Sofista. Às vezes, penso na possibilidade do Sofista ser comido pelo mesmo tubarão que comeu o surfista, então imagino que sem o Sofista o Seu Ulisses quereria que eu o acompanhasse, aí não penso mais, não suportaria a idéia de ter que substituir um cachorro. Embora queira muito, um dia, entrar no mar.

Madame Diablo Apresenta

2009-08-29T18:39:00.001-03:00

Linda, A Princesa Enfeitiçada [2]

2009-07-27T15:49:00.003-03:00

Este ano resolvi investir num espetáculo infantil. É o primeiro da minha carreira, assumindo tanto a dramaturgia quanto a direção. No elenco a moçada afinada da Cia. Dona Maria do Fulô, que está fazendo bonito e agradando tanto crianças quanto adultos.Linda, A Princesa Enfeitiçada trata de uma princesinha que no dia do seu aniversário de 15 anos descobre que uma bruxa havia lhe jogado um terrível feitiço e que se ela não beijasse um príncipe encantado até à meia noite desse dia, se transformaria numa terrível criatura. Neste caso, o Espelho Mágico da Parede lhe dá duas alternativas de se livrar do feitiço: correr atrás do Príncipe Encantado e fazer com que este lhe beije ou pedir a Terrível Bruxa da Floresta que desfaça este feitiço logo.O elenco é composto pela Flávia Mól que interpreta a princesa Linda; Bruna Alves como o Espelho Mágico da Parede; David Braga, o Príncipe Encantado e a Digníssima Bruxa do Norte; Hudson Oliveira, Coiso, o assistente de bruxa; Patrícia Santos, a Terrível Bruxa da Floresta e Thainá Dutra que interpreta a Fada Madrinha mais sem noção que se tem notícia.A trilha sonora foi composta pelo músico Eric Lana e a sonoplastia é de Pedro Vilaça. Os figurinos eu divido com Walter Martins. O cenário, adereços, maquiagem, bonecos, fotos e iluminação, ufa... são do Walter Martins e a produção e arte gráfica da Eduarda Mól. Com isso o espetáculo está completo.

Desde sua estréia em março deste ano, o espetáculo tem sido um sucesso e o mais impressionante é que os adultos parecem curtir muito mais que as crianças que são nosso público alvo. Fomos parar em Rio Doce num evento de formação de público, apresentamos em São Gonçalo do Bação e sei lá quantas vezes em Itabirito. Neste último fim de semana participamos do X FACE (Festival de Artes Cênicas de Conselheiro Lafaiete) e não passamos em branco pelo festival, levamos o prêmio de melhor texto original (pra mim) e 6 indicações (Melhor espetáculo, direção, figurino, cenário, melhor ator para o Hudson e atriz coadjuvante para Tainá).

Graças a este festival outras portas se abriram e a companhia recebeu muitos convites para se apresentar em outros lugares, em breve circularemos por outras cidades do interior mineiro como Barbacena, Ponte Nova e Rio espera e também Belo Horizonte, a agenda eu passo em breve. Aproveito para deixar aqui meus agradecimentos a toda equipe do X FACE que nos recebeu com muita competência e carinho, principalmente ao Geraldo Lafayette pela força e dedicação ao evento e à Secretaria Municipal de Patrimônio Cultural de Turismo de Itabirito pelo apoio e a confiança em nosso trabalho.

É isso!

Vamos Apoiar

2009-06-30T23:09:00.004-03:00

Clique na imagem para ampliar...

Conto - Maria

2009-06-25T19:13:00.003-03:00

Sentou-se, pois já não se agüentava em pé.
Pôde ainda ver a porta da sala fechar-se com violência à sua frente. O eco percorreu todos os corredores do prédio em que morava, andar por andar. E a suposta certeza de que os vizinhos já sabiam, por antecipação, o que ocorria, não mais a afligia. Ouvia se exaurir os passos do marido até o elevador, até este chegar e o levar embora para sempre.
Ele se foi.
Maria voltou a estar só.
Só!
Permaneceu sentada em seu sofá por uma, duas ou cinco horas, não se sabe. Ela se perdeu em memórias, nas poucas lembranças que conseguiu reter. Nada de lágrimas. Nada. Tinha no sangue a força de mulheres habituadas a viverem sozinhas. Habituadas a verem partir para sempre a vida, as alegrias, os sonhos.
Como tantas Marias que veio do interior sozinha, anda atrás de um sonho, atrás de qualquer coisa que não sabe muito bem o que é ou o que representará em sua vida. Veio atrás de algo que viu na TV, ainda menina, quando a luz elétrica chegou onde morava, e este fato significava muito para uma menina de 12 anos. Deixou para trás a mãe, os irmãos menores, o irmão que partiu antes dela, o pai já morto, a sina que não queria para si. Veio como o vento.
Com o que a cidade poderia representar, descobriu ainda na chegada, que mulher aqui tem que ser guerreira, mais que qualquer mulher de qualquer lugar. Mais que Maria. Mas o que aprendera na vida não era o suficiente para o que sonhara. Talvez a moça da novela soubesse coisas que deveria aprender. Com isso aprendeu a usar batom, a soltar o cabelo, a encurtar o vestido, no entanto, casou-se logo.
Mas, Maria agora anda só.
Faz o que faz qualquer mulher que veio de qualquer lugar, pois essa lida ela traz no sangue. Trabalha em casa de gente importante e na observação diária do que seria certo de se fazer aprendeu a ser importante também e a não dar importância a isso. Ficar só talvez fosse sina. Lavar, passar, cozinhar era sina, e na lida diária do que deveria ou não ser feito aprendera que sonhar também é sina pra mulher que veio de longe, assim como sabe que os sonhos que tem estão sempre onde seus pés não podem tocar.

Quando o assunto já não é sério

2009-05-28T21:29:00.002-03:00

Pra estes dias me convidaram para participar de uma comunidade no orkut dedicada à MPB e falar ‘algo de bom’ sobre uma determinada cantora, pois nesta mesma comunidade estavam falando mal dela (que coisa, hein?). Bom, fui ver qual é a da comunidade. São quase 400 mil membros, sei lá quantos tópicos sobre os mais variados nomes da música brasileira e cada tópico com muitos, mas muitos membros opinando. Até aqui tudo bem. Os tópicos vão dos mais interessantes aos mais imbecis. Mas vale tudo. O que me deixou realmente constrangido foi fato de um pobre e inocente membro abrir um tópico sobre um determinado artista e logo atrás virem mais de sei lá quantos membros falando mal desse artista que certamente tem pavor do orkut.
Enfim, pelo pouco que percorri na comunidade, me parece que ela foi feita para uns falarem mal dos ídolos dos outros (não é isso?), já que, pra mim, há uma grande diferença entre não ‘curtir’ determinado som ou artista e desrespeitar o trabalho desse cara ou o gosto musical do outro. E respeito, ta passando longe ali.
Chega a ser estúpido quando alguém apresenta um artista novo, lançando o primeiro álbum e deixa um link para que possamos conhecer o tal trabalho, então vem uma fila de sujeitos burros e mal intencionados carregados de adjetivos do tipo: “merda, lixo, horrível e blá blá blá”, depois de ouvir uma música mal gravada no youtube. O pior é saber que é um bando de gente estúpida que não entende música e pelo tom dos comentários não entende de porra nenhuma, pois não dá pra colocar no mesmo pacote determinados artistas, cada um tem um estilo, um jeito, uma estética e tantas outras coisas que os tornam tão distintos quanto interessantes. Gostar de todos fica meio complicado, mas respeitar estas nuances é o mínimo que se pode espera de alguém que tenha pelo menos bom senso.
Há uma grande diferença entre música ruim e a música que eu não gosto, então, por favor, não vamos comparar quem já morreu com quem está apenas começando, aliás, vamos dar uma chance a quem está apenas começando. Vamos tentar entender as diferenças entre o que é pop ou rock ou samba ou tudo isso junto, e entender que não dá pra gostar de tudo. Tem coisa que não da pra comparar. Paula Toller realmente não tem nada haver com Ana Carolina, mas isso não é o fim do mundo, nem motivo pra ofensas. Zélia Duncan não se parece em nada com Marcela Biasi, mas juntas fizeram uma música belíssima e isso é ótimo. Mariana Aydar não quer roubar o lugar de Roberta Sá e vice-versa. Nara, Elis, Elizeth e Clara como tantas outras, já tiveram sua vez, mas são eternas e geniais do mesmo jeito. Diversidade é a palavra que reina em nosso cenário musical e já que não dá pra curtir uma coisa, que deixe a outra em paz ou pelo menos, deixe-nos, os fãs, livres com nossos próprios gostos musicais.

Conto - Quando nos casarmos

2009-05-25T12:01:00.004-03:00

Sei que quando nos casarmos, você me levará para ver o mar. É uma vontade antiga que carrego comigo desde menina e você, para me fazer feliz como todo bom marido, se sacrificará para realizá-la. Assim que nos desposarmos num sábado pela manhã de um dia de maio, onde o outono suaviza o calor de abril e as folhas das árvores darão um charme em meu caminho até o altar, vou ter a certeza que você me levará para conhecer o mar.
Carrego comigo essa vontade desde menina, deitada às margens dos rios, olhando suas águas descerem lentamente em direção ao mar. Meu pai sabia que meu olhar perdido logo atiçaria minhas vontades. Ele sempre dizia que as mulheres eram feito o mar: ‘Mudam conforme a lua e o vento é capaz de transformá-las’. E assim eu era, como as águas das chuvas que desciam pela vidraça de minha casa, assim como as enxurradas que passavam em frente ao meu portão e se encaminhavam para o rio e logo em seguida o mar. Por isso a minha vontade, ainda menina, era ser chuva.
Nesse tempo, disse a meu pai que queria conhecer o mar, lembro-me de sua voz dizendo: ‘deixo para que seu marido a leve logo após se casarem’. Disso eu já sabia. Minha mãe, também quando menina, quis conhecer o mar. Como todas as mulheres ela quis descer os rios e ser levada até o mar. Por isso, seu pai tratou logo de casá-la para que seu marido a levasse ao mar. Meu pai sabia das coisas e sabia que essa vontade também me acometeria, por isso tratou logo de me trazer você.
Tem sido assim por muito tempo e nós casaremos por uma vontade antiga das mulheres da minha família. Num dia de maio, bem sei. Eu vestida de branco caminhando sobre as folhas que outono despejará sobre meu caminho. O caminho que me levará até você. Então nos veremos felizes e com um sorriso ansioso assentiremos um com o outro.
Depois, eu já não sei, quando voltarmos teremos que nos esforçar para nos amar, para nos conhecer, para o resto da vida. Depois desse dia não sei mais o que será. Uns dizem que o mar transforma as pessoas. Talvez as mulheres, os homens não sei. Umas voltam felizes, outras nem tanto. Já ouvi dizer de mulheres que nunca voltaram. Ficaram pelo caminho. Por isso, tento não me preocupar com a volta. Em como será quando estiver em nossa casa e nossos filhos chegarem, um após o outro, e nós dois já transformados pela brisa não teremos mais com o que sonhar.
Mas não quero que se entristeça por isso. Não agora. Daqui a um tempo, quando estivermos bem velhinhos e sentados na varanda de nossa pequena casa olharemos nossas velhas fotos, nos lembraremos do mar, do seu cheiro, de sua brisa e da certeza que tínhamos quando, felizes, caminhávamos de mãos dadas pela areia.

Crítica - Onde brilhem os olhos seus

2009-05-16T16:52:00.004-03:00

E foi levantando a platéia ao som de ‘Sinhá Pureza’ que Fernanda Takai encerrou o registro do show ‘Onde Brilhem os olhos seus’ na noite dessa quinta-feira 14 de maio no Teatro Municipal de Nova Lima, região metropolitana de Belo Horizonte, um teatro aconchegante que recebeu muito bem esse show fazendo com que a anfitriã se sentisse em casa.
E estava em casa mesmo, Fernanda, que já morou em Nova Lima, deslizava muito a vontade no palco. Desenvolta e falante com nunca, ela transformou sua aparente timidez em aliada e entre uma música e outra trazia a platéia cada vez mais para junto de si com casos engraçados e os porquês das escolhas do seu repertório. Fernanda não perdeu o humor nem mesmo quando esqueceu o segundo versinho de ‘Lindonéia’, o que a fez recomeçar a música duas vezes.
Fernanda Takai é vocalista do grupo de pop/rock Pato Fu há 17 anos, e este tempo com a banda lhe trouxe a maturidade necessária para se arriscar neste voo solo. ‘Onde brilhem os olhos seus’ foi lançado no final de 2007 consecutivamente aqui no Brasil e no Japão, mais tarde foi lançado na China, Argentina e Portugal, países tão diferentes e inusitados como os novos arranjos para cada música cuidadosamente retirada do repertório de Nara Leão e que nas mãos de John Ulhoa e Lulu Camargo ganharam ares pop. Ainda em 2007 este álbum recebeu o APCA de melhor disco de música popular e entre outros prêmios, recentemente ganhou o Disco de Ouro pelas 50 mil cópias vendidas.
A turnê de ‘Onde brilhem os olhos seus’ percorreu meio país e não poderia deixar de ganhar esse merecido registro em DVD. Fernanda Takai levou todas as músicas do disco para o palco, “por um lado é bom, pois vamos tocar as músicas preferidas de todo mundo’ disparou Fernanda logo no início da noite. Além das 13 músicas contidas no álbum e ‘Kobune’, versão em japonês de ‘O barquinho’ presente na edição japonesa do disco, ainda sobrou espaço para os gostos pessoais de Fernanda como ‘There must be an angel’ do grupo inglês Eurythmics, ‘Ordinary world’ do Duran Duran e ‘Ben’ de Michael Jackson, músicas que Nara nunca gravou, mas que caíram muito bem nesse repertório e no gosto do público. Além dessas, para o nosso deleite, foram incluídas ‘Você já me esqueceu’ gravada por Roberto Carlos em 72, o ‘Rítimo da Chuva’ e a novidade nesse show ‘Cinco Discos’ da Fernanda e do John, gravada anteriormente por Pedro Mariano. E finalmente, para encerrar a noite ‘Sinhá Pureza’ de Pinduca, um carimbó que Nara não gravou, mas que evoca claramente as origens de Fernanda, que nasceu no Amapá.
E desse modo Fernanda Takai encerra a noite mostrando bom gosto e um refinamento impar ao se apropriar do repertório de Nara Leão sem perder sua personalidade e abandonar suas raízes pop. O resultado disso foram os calorosos aplausos de fãs de origens e idades tão diversas que se misturavam entre os fãs de Nara e os eufóricos fãs do Pato Fu, mas que nesta noite e para este registro, estavam ali para aclamar uma grande artista que vive um dos melhores momentos de uma sólida carreira.

Convite - Erva Daninha

2009-05-07T08:43:00.003-03:00

Espero vocês lá...

Crítica - Corpo Casa Casca

2009-04-25T20:28:00.006-03:00

Digressão continua sendo a marca principal na criação do artista plástico Walter Martins. Com seu mote no corpo humano como morada e a própria morada do corpo humano e todas as suas fragilidades, o artista apresenta, esta que é sua segunda individual, a exposição Corpo Casa Casca conta com 18 obras criadas a partir dos mais variados tipos de objetos e materiais e o deslocamento de suas funções usuais, oscilando entre escultura, pintura e instalação.

Em constante diálogo com os novos paradigmas das artes brasileiras, Walter Martins, com seus 33 anos de vida, é um dos artistas mais ativos e promissores de sua geração e vem construindo sua habilidade como artista plástico através da relação com o uso de materiais diversos em seu trabalho nas artes manuais, decoração, cenografia, maquiagem e iluminação, o que o torna um grande conhecedor de técnicas precisas para converter a realidade a sua volta em criação estética.

Corpo Casa Casca vem da necessidade do artista de excitar a curiosidade do nosso olhar resoluto, levando-nos a um lugar pouco trafegado a partir do deslocamento do objeto ordinário e cotidiano para o centro das atenções humanas. Enquanto o mundo caminha para a banalização das formas, conteúdos e serventias, Walter Martins evidencia o que perde valor e coloca o vulgar em destaque sem a necessidade da cobrança do entendimento formal e resoluto.

Serviço: A exposição fica aberta a visitação no Hall da Casa de Cultura Maestro Dungas até o dia 10 de maio.

Quem nunca sonhou virar o jogo um dia?

2009-04-24T18:48:00.008-03:00

Recomendo - Flashback!

2009-04-20T11:04:00.002-03:00

"Acordei assustado pelo barulho estridente do despertador, engoli o café da manhã e sai para trabalhar. Sempre! Após o sinal de ida, fui. Sem pestanejar. Cansa. Cansei. Já estou cansado. No ponto de ônibus enquanto esperava o circular, crianças a caminho da escola circulavam livremente. Enjôo – é assim todas as manhãs. Do outro lado da rua ouço uma buzina. “Quer carona?”, um grita. Na hora não enxerguei bem quem era, mas numa situação dessas quase nada se dispensa, principalmente se o sono ainda pesa sobre as pálpebras. “Quer carona?”, repetiu..."

Confiram o texto completo no blog: http://idiossicrasia-op.blogspot.com mantindo pelo amigo Renato Ribeiro.

Conto - Por um segundo

2009-04-19T10:43:00.003-03:00

Acordou, e por um segundo não sabia dizer onde estava. Permaneceu deitado e não abriu os olhos. Quis saber onde estava, mas não se esforçou para lembrar. O quarto não lhe pertencia. Constatou. Faltava-lhe a esposa e um choro de bebê no quarto ao lado. Não havia nada, apenas o silêncio de uma noite que se esvaia. Abriu os olhos, na esperança de uma nova constatação. Era um quarto de hotel, e hotel é hotel. Uma cama, um criado, um armário, frigobar, banheiro, cortinas, o ar desligado. Não saberia dizer em que cidade estava, em qual país foi parar.

Levantou-se devagar, não havia pressa, nem motivos para pressa. Queria saber onde estava sem ter que abrir a agenda aquela hora, não queria a confirmação de datas, telefonemas, almoços. Caminhou descalço até a janela, abriu as cortinas, abriu a vidraça. Queria a confirmação do que seus olhos poderiam lhe dizer. A confirmação dos fatos. Abriu a janela e pôde ver uma leve chuva se precipitando sobre a cidade que tranqüila dormia sem perturbações maiores. Sentia frio, mas este não o incomodava. A chuva justificava o frio e o silêncio.

A noite era toda silêncio e chuva. Dali, do sétimo andar, a cidade era maior do que imaginara, mas não havia sinal que lhe identificasse. Placas, monumentos, sons, pessoas conversando nas esquinas. Nada. A cidade estava apagada. Dormia. Seus neons se misturavam à névoa e criava um tom onírico como se ele ainda não tivesse acordado. Sabia que era uma capital, pois desde que se lançou nessa nova empreitada, seus contatos se resumiam a capitais apenas. Mas pela visão à sua frente, poderia estar em São Paulo, Lima ou Bogotá.

Parou para observar o tempo e o tempo parecia não se mover. A chuva caía e deixava tudo a sua frente com a atmosfera de um filme neonoir. A noite não pesava tanto e a neblina suavizava o rigor das construções no horizonte. – Noite perfeita para um assassinato. Pensou. Não identificava nos letreiros eletrônicos sinais que lhe diriam se estava em La Paz, Buenos Aires ou Porto Alegre. Não saberia dizer que horas eram, onde estava, quais compromissos teria pela manhã.

Por um segundo sorriu e se sentiu bem por apenas estar ali. Sentiu-se bem por ter acordado no meio da noite. Bem porque chovia e estava frio. Bem por estar num hotel qualquer, por estar longe de todas as pessoas, numa cidade que não saberia dizer o nome. Sorriu por estar bem. Fechou a janela, as cortinas, voltou para a cama. Aninhou-se entre o edredom, o lençol, os travesseiros. Sabia que acordaria em Santiago ou Assunção e era só. Por um segundo esqueceria os almoços, as agendas, os contratos. Ficaria ali inteiro, deitado, pronto para dormir quando o sono viesse. Pronto para acordar quando o corpo quisesse. Feliz apenas por existir, feliz por ser apenas.

Convite - A Porta Sem Cômodos Dentro

2009-04-14T23:19:00.019-03:00

A Cia Teatral Dona Maria do Fulô estréia neste fim de semana seu mais novo espetáculo. Baseado na obra homônima de Tânia Cristina Dias, A porta sem cômodos dentro é uma história sobre as várias histórias que as pessoas carregam, sobre os segredos familiares. É a história de uma menina, curiosa, que sai em busca de histórias boas de contas, histórias boas de ouvir. Ora encantada, ora entristecida, se emociona com as histórias só dos homens e as histórias que não são só dos homens e descobre que todos têm histórias pra contar. Que devemos escrever nossas próprias histórias, correr o mundo, juntar as histórias que nos são interessantes e conta-las a quem passar pelo caminho. E você, que histórias tem pra contar?

Eu conheci este livro no mesmo dia em que conheci sua autora. Tânia havia me procurado para criar uma intervenção para o lançamento do seu livro em 2006. Ao ler os 4 contos sugeridos para o trabalho encontrei em cada um deles um grande potencial cênico. Ao ler o livro inteiro fiquei atordoado com todas as possibilidades de criação que ele me suscitava, então logo tratei de transformá-lo em dramaturgia e em março de 2007 estreamos ‘A porta sem cômodos dentro’ como a primeira grande montagem do Atelier de Artes Integradas.

No ano seguinte, escolhendo o novo trabalho com os meninos do ‘Fulô’, alguém sugeriu uma releitura do livro, logo todo elenco acatou a idéia e então veio um novo desafio: colocar este texto na rua, já que não se tratava de um espetáculo infantil, folclórico ou farsesco e eu tinha em minhas mãos um elenco jovem, embora muito promissor. Por isso resolvi beber na fonte do teatro épico, buscando inspiração e referências nas grandes encenações do gênero e na pesquisa do épico-dramático. No que resultou num espetáculo de muita poesia e beleza plástica, onde cada ator teve fundamental participação na concepção das cenas, elaboração dos textos e a proposta estética.

Direção e Adaptação
Carlos Renatto

Elenco
Bruna Pontes / Dayane Nascimento / Flávia Mol / Flaviana Lasan / Gabriel Araújo / Gabriela Matos / Hudson Oliveira / Isabela Fagundes / Patrícia Santos / Pedro Vilaça / Thiago Souza

Músicos
Georges Succar / Carlos Renatto

Figurino
Flaviana Lasa / Walter Martins

Cenário/Adereços/Maquiagem
n.a.d.a. Núcleo de Arte

Produção e Arte gráfica
Eduarda Mól

Serviço:
18 de abril, 16 h - Anfiteatro Parque Ecológico
19 de abril, 16 h - Travessa Domingos Pereira
09 de maio, 16 h - Adro da Matriz de São Gonçalo do Bação
17 de maio, 16 h - Adro da Igreja Matriz de Acuruí

Crítica - Posso estar só, mas SOU de todo mundo

2009-04-09T13:27:00.007-03:00

Vamos falar um pouco de música. Para quem já conhece o trabalho dos Los Hermanos, agora é hora de todos os olhares se voltarem para Marcelo Camelo, apenas para o camelo. Depois de uma profícua carreira ao lado dos Hermanos, Camelo nos apresenta Sou/Nós com toda a competência de seu trabalho como o conhecíamos e a energia de um disco em que o artista impõe o seu nome na capa pela primeira vez.

Lançado em 2008 e com o título inspirado no poema visual de Rodrigo Linares, SOU nos parece num primeiro momento um disco melancólico, que é um traço marcante da voz de Camelo, mas é o contrário, SOU é ensolarado e cotidiano, uma autêntica observação do acaso e do banal, embora, por vezes pareça triste e apático. Aliás, apatia é o termo que menos se aplica a Marcelo Camelo que apresenta a força e a vitalidade de um artista com muito chão e produção pela frente.

Camelo nos surpreende e se surpreende a cada novo trabalho, a cada nova empreitada e trafega com liberdade e desenvoltura entre o contemporâneo, que torna SOU universal, e a brasilidade de seu violão e arranjos que nesse disco apontam caminhos tão distintos e familiares quanto a sanfona de Diminguinhos em ‘Liberdade’ e a marchinha carnavalesca em ‘Copacabana’.

Os destaques do discos vão para ‘Janta’ com a belíssima participação de Mallu Magalhães, tão singela e suave que pede para prestarmos atenção ao que estes dois estão cantando, e as faixas ‘Saudade’ e ‘Passando’ executadas em duas versões cada, uma pelo próprio Camelo em voz e violão e outra pela pianista Clara Sverner, duas músicas contemplativas e que denotam a maestria de Camelo na composição de melodias. Outra faixa que merece ser citada é ‘Santa Chuva’, que, famosa na voz de Maria Rita, aparece nesse disco, não como um dilúvio, mas com a sensatez de uma canção para ouvir quietinho, assim como uma suave chuva que cai no telhado de madrugada.

Sem dúvida Marcelo Camelo vem se tornando um dos mais importantes e influentes compositores da atualidade e seu disco solo o apresenta completo. SOU é fundamental em nossa discografia, assim como Camelo na música brasileira, seja cantando sozinho, seja ao lado dos Los Hermanos ou na formação que sua música lhe guiar.

Convite - Corpo Casa Casca

2009-04-06T19:35:00.005-03:00

Conto - O menino Pedro

2009-04-05T00:36:00.008-03:00

Eu amo uma garota chamada Nina, mas Nina parece não me amar. Digo a ela todos os dias que a amo e a quero perto de mim, mas ela só quer garotos mais velhos, estes de franjas a cobrir-lhes a testa e maquiagem preta nos olhos. Garotos que usam roupas pretas e camisas do AC/DC. Por causa deles Nina não presta atenção em mim.

Eu amo essa garota chamada Nina, mas Nina pouco se importa com o que sinto. Ela quer apenas os garotos mais velhos e meu ombro para chorar a mágoa que estes garotos lhe causam. Nina não percebe, eles querem outras garotas com franjas a cobrir-lhes um dos olhos. Garotas de unhas pintadas de roxo e camisa do AC/DC. Eles não prestam atenção em Nina.

Cada vez que Nina sorri meu amor aumenta mais e eu acredito em tudo o que sinto e acredito que ela também me ama e que nós dois seremos felizes e caminharemos de mãos dadas no entardecer para sempre. Mas Nina me conta dos outros garotos com quem quer sair. Me conta dos garotos legais que andam de preto e deixam suas franjas caírem nos olhos. Eu quero sair com Nina, mas ela não percebe que estou ao seu lado e que meu amor é sempre assim tão frágil.

Eu quero esquecer essa garota chamada Nina.

Eu amei uma garota chamada Nina, mas Nina não me amou. Ela queria estes garotos do qual falei e ela sabe que eles não a quereriam porque ela é como eu. Não usa preto, nem franja nos olhos, nem unhas roxas. E ela quer apenas beijas-los e parecer legal também, mas se esqueceu de mim sempre ao seu lado e que eu a achava mais legal que as garotas de unhas roxas e camisas pretas.
Eu amei essa garota chamada Nina e hoje nem saímos mais para tomar sorvete para ela me falar dos garotos legais. Ela diz que está confusa como todos eles e que meu amor por ela está só na minha cabeça. Eu acredito que sim, mas quando ela sorri acredito que o amor que senti por ela foi real e por isso não chegará nunca a acontecer. Nina me perdeu para sempre.

Eu amo uma garota chamada Clara, mas Clara parece não me amar. Digo a ela todos os dias que a amo e a quero, mas ela só quer garotos mais velhos, estes de cabelos espetados apontados pro céu, os garotos de roupas largas que atravessam a cidade em seus skates, patins e bicicletas. Clara não presta atenção em mim. Quer apenas o meu ombro para chorar a mágoa que estes garotos lhe causam. Mas eu amo Clara e Clara parece não me amar. Diz que isso é coisa da minha cabeça. Eu acredito que sim, mas quando ela sorri acredito que meu amor por ela é tão real, no entanto, ela diz que um menino de quatorze anos ainda não entende dessas coisas, embora eu saiba que isso não seja verdade.

Linda, A Princesa Enfeitiçada

2009-03-25T11:59:00.002-03:00

Este ano resolvi investir num espetáculo infantil. É o primeiro da minha carreira, assumindo tanto a dramaturgia quanto a direção. No elenco a moçada afinada da Cia. Dona Maria do Fulô, que está fazendo bonito e agradando tanto crianças quanto adultos.
Linda, A Princesa Enfeitiçada trata de uma princesinha que no dia do seu aniversário de 15 anos descobre que uma bruxa havia lhe jogado um terrível feitiço e que se ela não beijasse um príncipe encantado até à meia noite desse dia, se transformaria numa terrível criatura. Neste caso, o Espelho Mágico da Parede lhe dá duas alternativas de se livrar do feitiço: correr atrás do Príncipe Encantado e fazer com que este lhe beije ou pedir a Terrível Bruxa da Floresta que desfaça este feitiço logo.
O elenco é composto pela Flávia Mól que interpreta a princesa Linda; Bruna Alves como o Espelho Mágico da Parede; David Braga, o Príncipe Encantado; Hudson Oliveira, o assistente de bruxa Coiso; Patrícia Santos, a Terrível Bruxa da Floresta e Thainá Dutra que interpreta a Fada Madrinha mais sem noção que se tem notícia.
A trilha sonora foi composta pelo músico Eric Lana e a sonoplastia é de Pedro Vilaça. Os cenários, figurinos, adereços, maquiagem, bonecos, fotos e iluminação, ufa... são do Walter Martins e a produção e arte gráfica da Eduarda Mól. Com isso o espetáculo está completo.
E quem estiver por aí de bobeira pode conferir duas apresentações gratuitas neste fim de semana: uma no 1º Encontrão da Famílias do CRAS neste sábado 28, às 17 horas na Quadra Esportiva do Santa Efigênia. E outra no domingo 29, às 16 horas na Sede do Grupo de Teatro de São Gonçalo do Bação.

É isso!

Até

Até que enfim...

2009-03-24T17:33:00.001-03:00

Vamos lá... estou aqui.
Finalmente consegui fazer um blog para mim. Depois de dezenas de pedidos e apelos sinceros estou aqui.
Bom, ainda não sei bem como lidar com tudo isso, mas a idéia é publicar aqui alguns dos meus textos que geralmente as pessoas não têm acesso. Estes que são publicados em veículos muito específicos.
Além dos contos tentarei escrever, regularmente, crônicas, fotos e minha agenda profissional, que inclusive está muito agitada este ano.
Hoje vou ficar só no experimento e quem quiser acompanhar mais pode dar uma olha no meu novo conto publicado no Itabirito Cultural e também aproveitem para dar uma olhadinha no perfil por lá. Basta clicar neste link:
http://www.itabiritocultural.com.br/

Bom, é isso!!!

Até